Господи, прости меня за то,
Что не каноны вечные читаю,
С плеча чужого крылья, как манто,
Себе примерив, глупая, витаю...
Как сладостны чудесные мечты,
Не мной вообразимые в полёте,
Безмолвно превращаются в кресты,
В моём не осушаемом болоте...
И что же, надрываясь я несу
Свой малый крест на холм или голгофу?
И так ли душу грешную спасу,
Стихи свои укладывая в строфу?