В небе белом, в цвете алом
лётчик, сбитый и горящий,
рвётся к гибельной земле.
Двадцать лет, наверно, мало,
но судьба так нагадала -
чтобы подвиг настоящий
совершил он на заре.
И, слепую боль сжимая,
удержав в тисках сознанье,
целит он наверняка.
Жизнь не спичкой догорает, -
смерти факелом пылая,
оборвёт своё дыханье
лишь с дыханием врага.
Изогнулись рельсы судеб
и состав ползёт по склону
к своей точке роковой.
Ангел мщения не судит,
удивлённо смотрят люди -
как пылающей короной
увенчал он этот бой.
Там трава высокой стала, -
время лечит то, что ранит.
Есть на склоне обелиск,
где Земля того обняла,
кто с небес на крыльях алых
рвался в гибельном таране,
и сошёл, бессмертный, вниз.