Коварная на дне осела грусть,
Дымит из тьмы, как Ключевая Сопка!
Рискую, говоря в неё, и пусть...
В конце концов пред мною просто стопка.
Мой дом позорят заросли — лопух.
Мне лень его полоть, и даже совесть,
В которой фИтиль помощи потух,
Не в силах превратить во сказку повесть.