Опять не сплю сырым холодным утром,
Чуть пьяный ветер гасит фонари,
Приветствуя доживших до зари
И на простуду жалуясь кому-то.
И мелкий дождь, унылый, бесконечный
Смывает очертанья наших лиц,
И наши души – стаи диких птиц,
Наказанные за свою беспечность.
Холодный чай, окурок сигареты,
Оставленные с ночи у окна,
Напомнили, что где-то есть она,
Но возвращаться – скверная примета.
К чему же головой об стену биться?
Ценой израненных, испепеленных крыл
Заплатишь не за то, что натворил,
А лишь за то, на что не смог решиться.
Уже с рассветом хочется напиться
И танцевать на праздничном столе,
Чтоб память, запеченная в золе
Истлела, как газетная страница.
А на душе не пасмурно, не скверно,
Сгорают в пепельнице письма бывших муз,
А ветер в проводах лабает блюз
И дождь ему подыгрывает мерно…