Посвящается памяти моей бабушки
Черновой Евдокии Степановне
Март на исходе, скоро уж апрель
Откроет жизни новую страницу.
И зажурчат ручьи, посыплется капель,
И с юга к нам вернутся птицы.
А я хочу вернуть опять февраль,
Когда душа предчувствием болела,
Когда в окно стучались вьюга и метель.
Последним отзвуком зима на трубах пела.
В печи горели, треская дрова,
И мы сидели, кутаясь в одежды.
И всё мечтали – скоро уж весна.
Она подарит новые надежды.
Я не жалею, что февраль ушёл.
Мне жаль тех вечеров при свете,
Что шёл из зева печки, и огонь
Плясал неровно в дверце печки.
Я вспоминаю детства вечера,
Когда мы с бабушкой вдвоём вот так сидели.
Горела свечка, она ловко нить плела,
А я держал в руках моток из шерсти.
Вот так же в печке щёлкали дрова,
И за окном кружила снегом вьюга.
Она носки вязала, спицами звеня –
Я так любил смотреть на её руки.
Я слушал сказки о семи богатырях,
О старике, что ловит золотую рыбку,
О Сивке-Бурке, о Ивановых конях,
О Горбунке, и о его невероятной дружбе.
Слова лились в мельканье пальцев рук,
И нить повествованья спицами взлетала,
И образы далёкой дивной стороны
С собой вели, мне сказки двери открывая.
А в горнице меж окнами висел портрет –
Мой дед в сорок втором пропал под Сталинградом.
И иногда она: «Ой, Миша, как ты мог?
Ты на кого меня одну оставил?»
Она взрастила пять его детей.
Войну пережила их поднимая.
Как много было одиноких матерей,
Кому тогда досталась жизнь такая…
Огонь свечи очерчивал нам круг,
А что за кругом было всё неважно.
Я вспоминаю нежность бабушкиных рук,
Все сказки мира, что она мне рассказала.
Март на исходе. Скоро уж апрель.
Сегодня день рожденья Евдокии.
Она дарила людям свой душевный свет,
И ничего у Бога не просила… //25. 03.15