Боже, неужто я много прошу?
Чтоб руки мои обнимали без страха,
что грех этот душу положит на плаху,
и чью-то еще рядом я положу!
Боже, неужто судьба мне гореть
в совести муках, неистовом пламени,
снова идти с этим тягостным знаменем,
чувства, как змей на груди своей, греть?
Разве желала я вновь бередить
что средь руин мной так бережно спрятано?
Быть мне ранимой? Жестокой? Запятнанной?
Мне ли с утра его нежно будить?
Или уйти, не нарушив покой
губы кусать, больно пальцы заламывать
снова ошибки слезами замаливать
и оставаться, как прежде, одной?
Сколько стихов еще я напишу
горьких ли, честных ли, жарких и приторных
с чувствами, что надо мной, словно приставы...
дай же любовью хоть раз подышу!
Боже, неужто я много прошу?