***

Мелкая белая крошка стучит в капюшон,
славно, что ветер в спину и травы ложатся по ходу.
Здесь, среди бесконечного серого я наверно смешон,
в этой своей сине-красной курточке не на погоду,
с сумкой походной, наполненной боле, чем скромно.
Пусть и смешон, а когда-нибудь было иначе?
Ветер шныряет, горланит в ушах надломно,
ну, так и есть, что  слова ничего здесь не значат.
Ну так и пусть, были раньше слова, а теперь улыбка,
с шагом неспешным, который едва ли ускорю.
Небо просветы роняет, качает их в травах зыбких.
Вот и красиво.
Вот и молчу.
А кто бы здесь спорил...