Ты дочь огромного мегаполиса, сверкающего миллионами огней,
витринами магазинов, кафе; с музеями, потоками машин и людей.
Шумным дыханием днём, более тихим ночью. Здесь нет войны, но ты на войне.
Ты живёшь в громадине многоликой, где много знакомых, но так мало друзей.
Ты - одиночество, бродишь повсюду и бежишь, опаздывая на работу,
расталкивая, распихивая частями тела другие одиночества.
С нетерпением, начиная с понедельника, ждёшь очередную субботу,
чтобы не забыть, пишешь в блокноте имя нового начальника и отчество.
Ты не знаешь соседей, они не знают тебя, иногда встречаетесь в лифте
или на лестничной площадке, быстро здороваетесь, почти не глядя в глаза,
не ждёте ответов, потому что не задаёте вопросов, гордо молчите.
Тебя мучительно раздражает чья-то улыбка, безразлична чья-то слеза.
Жалуешься другому одиночеству на непонимание, чёрствость людей.
Меняешь тонкую скорлупу на тяжёлый, железный панцирь, для надёжности,
чтобы не приставали, не огорчали, не нарушали твой покой - мир теней.
Всё грустно и просто:
отдавая железный холод,
не жди,
взамен,
тепла,
нежности.
Вероника Ворожа