Это было всё в прошлой жизни:
Голубая густая тишь,
Беспокойные эти мысли,
Хор капельный высоких крыш,
Золотая тягучая осень
И свинцовый больной рассвет.
И никто ведь уже не спросит,
Почему всего этого нет.
Тишина бесконечных улиц,
По дорогам бежит листва.
Здесь поэта погибла юность,
Отмечталась его весна.
И уже по другим бульварам
Ходит он без огня, в тоске.
Полыхая иным пожаром,
Вспоминает всё о тебе
И о той недалёкой жизни,
Что осталась так далеко.
Пьёт теперь он шотландский виски,
Черноморское льёт вино,
Как закат льёт багровой тенью
На холмы за рекой печаль.
Я уже ни о ком не болею,
Мне уже никого не жаль.
26 марта 2015