Прошлое тихо уходит от нас ночью:
как-то бесслышно ему удаётся выйти, дверью не скрипнув.
А вслед за ним только точки,
исповедь скрипок...
Утром читаешь записку от беглого. Грустно.
Правда, привыкнешь, читая их ежедневно.
Если сбежало прошлое, сразу пусто.
Если сбегает вечно, уже гневно.
Ты приготовишь ему кофе горячий,
купишь конфет шоколадных, музыку включишь.
Кофе не выпьет, конфеты не съест...
значит, просто не любит;
Так что себя не мучай.
Хочешь его удержать, запираешь двери,
прячешь ключи, чтобы дольше с тобой было.
Только, пожалуй, прошлое хуже зверя:
выбежит, выскользнет, выроет путь...могилу!
Я научилась уже отпускать ночью
самое близкое, личное, очень родное...
Только по-прежнему больно, что прошлое хочет
что-то твоё разделить далеко не с тобою.