Висок болит от мыслей роя,
Теснят, в кость бьются умерев…
Их трупы кровь волною смоет,
Поволочет по венам бред…
Да в душу быстренько доставит,
И та возьмет их хоронить.
Начнет царапать твердый гравий,
Сомнений глупых и обид…
Молясь им выпросит прощенье,
Полечит бок свой в сладкий ганж…
Вот отупеть, уже скорее бы,
Сума сойти, изведав блаж…
Да отдохнуть в восторге долгом…
Не ранить сущности мои.
И если все мы кончим моргом,
Жаль растирать в раздумья дни…