Приходит ночь и я ищу причину:
Ну, отчего же снова всё не так.
И этот день опять летит в корзину.
Летит под стол, в корзину для бумаг.
Бумажный день – он этой ночью скомкан;
Он, как испорченный, ненужный черновик,
Исчеркан вдоль и поперёк. И я поник,
Как наркоман без дозы, перед ломкой.
******