Говорят, что жизнь почти прожитА,
И звезду с небес уже не достать,
И закрыта для меня высота,
Где я в молодости мог бы летать...
Говорят, что слишком долго бродил
В пыльном облаке ненужных дорог,
Даже если что-нибудь находил,
Почему-то не откладывал впрок...
Говорят, что годы тратил я зря,
Что стихи мои — одна дребедень,
Мол, бросают на меня лагеря
Зорких вышек нерушимую тень.
Паутинки уж в висках серебрят,
А в башке ещё — романтики дым...
Говорят... Да пусть себе говорят!
Пересуды, тьфу, тьфу, тьфу - не суды.
Фото из интернета