Я пишу стихи в забытой всеми
Полупустой библиотеке.
Не разуваясь, каждый в сени
Моего сердца заходил,
Теперь же некем
Вой ветра заглушить или метели,
И я, как гордый викинг,
На годы, месяцы, недели
(А может навсегда) уйду
В большое плавание, в книги.
Мне от форзаца плыть и до форзаца
Сквозь волны слов и чисел,
Чтобы в конечном счете оказаться
Меж строк потерянным смыслом.