Вечереет. День варёный
мятной дрёмой сон качает.
Зной, гримасой искажённый,
бессознательно зевает.
Резко дрогнули ресницы
от хлопка упавшей книги,
тихо шепчутся страницы,
в темноте плетя интриги.
Ночь баюкает поэтов:
-Спите рифмы, баю-баю,
мозг работает при этом,
лишь под утро засыпает.
Утро стелется росою,
лист дрожит на ветерке,
новый день ногой босою
чертит планы на песке.
28.03.2015