Мои амбиции не далеки,
Я лишь люблю писать стихи,
Но я не вижу дара в этом,
Не буду мнить себя поэтом.
Мне б выплеснуть эмоции свои,
О счастье и о боли, о любви.
Бумага их в себя вбирает
И навсегда их сохраняет.
Они хранятся здесь, средь строк,
Они нежны, как белый шелк,
Они вся внутренность моя,
Мои стихи - вот это я.
Мои эмоции и чувства,
Переплетённые в искусство,
Мои все мысли и мечты,
В словах бессмертной красоты.
Мои решения, идеи
И мимолетные затеи,
Мои старанья и труды,
Плоды гремящей суеты.
Всё, что в душе моей сейчас,
Для всех доступно и для вас.
Всё на бумаге, перед вами,
И я зову это стихами.