И когда понимаешь, что не будет «потом»,
Вдруг хватаешь, как рыба, ты воздух ртом…
Воздух прозрачен – и ты невидим –
Так во мраке глубин скопления мидий
Не отличишь от подводных камней.
Жизнь в тебе. Только ты не в ней.
Круг людей, для которых еще ты значим,
Сводится в точку – и ты прозрачен.
Ты становишься как бы частью пейзажа,
Как не востребованная пропажа
На складе давно забытых вещей.
Жизнь с тобою. Но ты не с ней.
Хоть и связан с нею множеством нитей,
Весь в плену ожиданий – Овидий,
Свои сочиняющий «Метаморфозы»…
Неутешительные прогнозы
Оставляешь за скобками вчуже.
Жизнь прекрасна. Ты ей не нужен.
Как хотелось прожить нам ее иначе –
Вереницами лет, числами Фибоначчи,
Чтобы день предыдущие дни итожил,
Чтоб успех на удачу и время множил.
Чтобы нас понимали, и нас любили…
Жизнь – театр. Ты в водевиле.
Темен смысл, парадигма, посыл, идея –
«Завтра» боле не светит. «Вчера» не греет.
Еще менее ясности в настоящем,
Ты бредешь наощупь – ни слепым, ни зрячим,
И вздыхаешь тяжко о доле лучшей.
Жизнь – теорема. Ты частный случай...