Крови уже не толчки, но струение.
Ровное, тусклое не-настроение,
И перифраз, и почти что брюзжание.
Формы всё те же, но без содержания.
Петли в событиях, белка, свисток,
Кофе-эспрессо и клюквенный сок.
Камни роняю и прячу осколки
В пыльные книги на избранной полке.
Что не горит, то подвержено тлению.
Вечно лишь небо по определению.
Чёрным по белому, красным по белому
Пишем и не приближаемся к целому.
А клапана дребезжат в предстоянии...
Мелкое видится на расстоянии.
Вехи же напрочь теряются в мелком,
Не уступив набегающим стрелкам.
Осень... И мы пожинаем плоды:
Тихие заводи, знаки беды,
Злаки, плевелы, утерянный грош,
Долгую память и добрую ложь.