Ах, какие писала стихи!
Пела по нотам.
Бабочкой яркой порхала
Выдуманной страны,
Беззаботной.
Ах, каким был уютным плед
Мягкого плюша.
По ночам несла пьяный бред,
Вывернув душу.
Шила, бисер насыпав в горсть,
Свиньям кафтаны.
И врачевала, бинтуя кость,
Страждущим раны.
Ах, умирала, воскреснув вновь,
Словно Христос - в выходные.
Дачная жизнь, и кусали в кровь
Оводы злые.
Била не раз, разбивая в кровь
Носы и скулы.
И удивлялась, увидев чужие
Рыбьи глаза снулые.
Нюхала с кожи запястья духи
Разные странные.
Ночью писала свои стихи,
Окаянная.
Не удивишься - она умерла, Утром воскреснув.
Треснула зимняя полынья,
Кончилась песня.
Ах, но какие писала стихи,
Да и пела по нотам.
Кто виноват? Да и в чем виноват?
Только она, беззаботная.