Паросмия-2

    
      Прохлада стекла приятно холодила ладонь. Он поднес стакан к
      губам. Терпкий, острый аромат лимонного сока ударил в ноздри,
      привычно взбадривая мозг. " Скоро мне уже не нужно будет пить
      его чтобы ощущать вкус"- мрачно промелькнуло в голове. В
      задумчивости Оэм рассеянно взглянул  через окно
       машины на кишащую автомобилями и людьми улицу. Стекло
      показалось слишком слабой преградой между ним и окружающим
      миром. Одним глотком он осушил стакан и привычным быстрым
      движением выбрал номер из записной книжки стильного дорогого
      телефона: - Мне нужен ее мобильный номер. И максимум
      информации. Меня интересует все- семья, родственники, где
      живет, что ест , с кем спит. Мне нужно все.    
       Когда? Как можно скорее, друг мой. Как можно скорее.
   
      Он ни минуты не сомневался, что поступает правильно- слишком
      долгим было ожидание. 
   
      Очередной рассеянный, усталый взгляд на снующие мимо машины.
      Светофор ритмично сменял один цвет на другой, то
      останавливая, то отпуская спешащие куда-то автомобили.
      Светло- бежевый " Мерседес" чуть замедлил свое движение,
      проезжая мимо. Забавный мальчуган помахал Оэму и улыбнулся.
      Тот машинально махнул в ответ. Светло-бежевый " Мерседес"...
            Теперь уже весьма распространенный
      цвет... И весьма устаревшая модель. Воспоминания мгновенно
      заполнили его сознание ...Бежевый " Мерседес" ...Цвет "Кофе с
      молоком" как называла его мама.
   
      ----------
   
          Nina Simone " Filling Good"
       
      Он снова и снова  прикасался к гладкой, слегка
      перламутровой светло-бежевой поверхности. Приятная прохлада
      металла, резковатый запах свежей краски, свинной кожи на
      сиденьях и отделки салона- все это создавало ни  с чем
      несравнимый аромат нового автомобиля. Он ждал этого мгновения
      почти полгода.
   
      - Необычный цвет.- заметил за его плечом чей-то голос. Оэм не
      счел нужным обернуться. И так все ясно. Один из обслуги.
      Скорее всего механик, судя по исходящему от него застарелому
      запаху машинного масла и мастики.- Таких машин всего три во
      всем городе. Так что Вам повезло, что она- Ваша.
   
      -Да- коротко согласился Оэм и чувство гордости приятно
      разлилось по венам. Да. Он теперь может себе это позволить.
      Новый театральный проект помимо бешенной популярности принес
      ему хорошие доходы.
   
      -Спасибо, - все так же не глядя бросил он и сев в машину,
            вставил ключ в замок зажигания. Мерное
      урчание двигателя вызвало новую волну удовлетворения и
      гордости. Светло-бежевый "Мерседес". Один из трех во всем
      городе.... Он бросил короткий взгляд на заднее сиденье, чтобы
      убедиться, что большой бумажный пакет по-прежнему на месте.
      Чтож, пора было ехать домой.
   
      Он припарковался у подъезда, убедившись,что машину будет
      хорошо видно из окна его квартиры, достал с заднего сиденья
      пакет. Коробочка с дорогой редкой зажигалкой, одной из
       столь любимых его отцом,лежала сверху. Оэм улыбнулся
      возникшей  идее и довольный собой, вышел из
      машины. 
   
      С большим черным пакетом в руках и маленькой коробочкой с
      зажигалкой он легко, все еще по -мальчишески  взбежал по
      лестнице, миновав сразу несколько пролетов.
   
      - Здравствуйте, - тихий, слегка смущенный голос принадлежал
       пожилой хрупкой женщины с большой холщевой
      сумкой,неожиданно попавшейся ему на ступенях. Катерину
      Андреевну, почтальона, ежедневно разносящую  почту,
       он знал казалось всю свою жизнь. Это ее обращение на "
      Вы" к нему, недавнему простому мальчишке, вдруг ставшему
      популярным артистом  все еще смущало его.
   
      -Здрасьте, тетя Кать- выпалил он пробегая мимо.
   
      - Там Вам письма и посылка. Я занесла сама, чтоб Вам не
      ходить. - суетливо бросила она ему в след. Настроение
      мгновенно изменилось... Господи, опять эти письма от
      сумасшедших поклонниц и очередная посылка... С чем на этот
      раз? С вареньем, солеными огурцами или еще какой
      дрянью....Впрочем, не сейчас. Оэм решительно прогнал мрачные
      мысли и  остановился возле дверей своей квартиры.
   
      - Привет, сыночек, как прошел спектакль? - с порога обняла
      его мама. 
   
      -Все нормально,ма- он постарался  не слишком заметно ее
      отстранить. -Папа уже дома?
   
      Отец ждал его в гостинной, как всегда подтянутый и статный.
      Мама тихо, едва слышно подошла к нему.
   
      -Пап, с днем рождения.- Оэм протянул отцу коробочку.- В твою
      коллекцию.
   
      Отец коротко взглянув на него, рассеянно взял подарок. 
   
      - Может откроешь?- с нетерпением подсказал Оэм. 
   
      -Эта зажигалка чем-то отличается от тех, что ты дарил до
      этого?- равнодушно осведомился тот, тем неменее открывая
      коробочку. Блестящий ключ  с брелоком лег на его ладонь.
      Оэм позволил себе насладиться моментом и замешательством на
      лице отца.
   
      -Что это?- неожиданно строго спросил тот.
   
      -Подойди к окну, папа- все с той же довольной улыбкой ответил
      Оэм. Родители переглянулись и направились к окну. Он подошел
      сзади и обнял их. Все трое молча смотрели на дорогой
      автомобиль у подъезда -  Па, таких всего три в городе.
      Золотой беж.- он обнял отца за плечи и поцеловал в колючую
      щеку -  С днем рождения.
   
      -Цвет кофе с молоком,- тихо произнесла мама и неожиданно
      расплакалась.-
   
      -Мамуля, ну что ты плачешь?- кинулся Оэм к матери, утирая
      слезы с ее лица.- Подожди, у меня и для тебя кое-что есть.-
       торопливо схватив бумажный пакет, он с быстротой
      фокусника  достал светло-бежевую норковую шубу и накинул
      на ее плечи- Вот, мам. Чтоб все в тон.- мама на мгновение
      замерла, торопливо поискала взглядом зеркало, а потом
      расплакалась еще сильне,обнимая его.
   
      Наконец-то эмоции иссякли и слезы высохли.
   
      -Так. Чего стоим?-деловито осведомился отец, снимая со спинки
      стула пиджак.- Пошли вниз смотреть!
   
      Все направились к выходу. 
   
      ********
   
      James Newton Howard . 57- th street
   
      У дверей мама Оэма остановилась,  снова ловя свое и
      отражение в зеркале . Взгляд упал на письма и посылку. Она
      совсем забыла о них. Нужно было как можно быстрее разобраться
      с этим пока не увидел сын. Письма полежат в ящике,а вот
      посылка...с ней следовало разобраться побыстрее. Странно,
      столько штампов... Видимо откуда-то издалека. Она относилась
      с неизменной внимательностью и уважением к букетам цветов,
      письмам и посылкам, которые поклонники присылали ее сыну.
      Чего совершенно не разделял Оэм. Эта сторона популярности
      приводила его в бешенство. Никто не смел вторгаться в его
      личную жизнь. Осторожно вскрыв оберточную бумагу, она
      приоткрыла коробку. На дне надежно проложенные мягкой
      бумагой, под конвертом с сопроводительным письмом, лежали три
      странных небольших одинаковых  стеклянных флакона.Каждый
      из них был  пронумерован от одного до трех, стеклянные
      прозрачные пробки залиты сургучем.  Она аккуратно взяла
      один из них. Толстое, непрозрачное стекло напоминало старое
      аптекарское.. .Осторожно открыв флакона под номером один она
      слегка вздохнула содержимое... Терпкий коньячный аромат-
      притягательный, мужественный, невероятно расслабляющий,
      навевающий приятные воспоминания, взволновал ее . Не
      встречающийся среди запахов парфюмов, он пробуждал волнующие,
      давно позабытые чувства... Влюбленности, нежности, желания...
      Устыдившись испытанным чувствам, она поспешно потянулась ко
      второму флакону.      
   
      Едва высвободившись из флакона,  аромат мгновенно
      завладел ее сознанием. Она едва не задохнулась от восторга .
      Цветы шиповника. Чистый, божественный аромат. Тот самый, что
      она так тщетно пыталась найти во множестве и множестве духов.
       Светящийся, пробуждающий радость и напоминающий об
      ушедшей молодости...Не задумываясь, околдованная
      удивительным-ароматом, она коснулась пробочкой запястья,
      поднесла к лицу. На коже аромат стал еще великолепнее,
      притягивая, заставляя вдыхать себя вновь и вновь. Не в силах
      совладать с нахлынувшими внезапно чувствами и эмоциями, не
      замечая более ничего вокруг, она опустилась на пол,
      запахнувшись в обволакивающую мягкость  норкового меха и
      прикрыла глаза, боясь упустить это неимоверно чувственное
      мгновение наслаждения. 
   
      Лишь спустя несколько минут 
   
      извечное женское безрассудное любопытство заставило ее
       открыть третий флакон. Мгновение - и в воздухе разлился
      умопомрачительный аромат цветков едва распустившейся,
      благоухающей, мокрой от утренней россы
       сирени....Майское  прозрачное утро... От вновь
       нахлынувших чувств к горлу  подступили слезы.
      Прикосновение  капель чудесных духов к запястью, вдох и
      снова блаженство от восхитительного сочетания с ее кожей.
      Захотелось закрыть глаза, качаясь на волнах этих природных и
      потому таких   божественных ароматов. Весна... Парк...
      Первая любовь...
   
      Умиротворение наполнило все ее существо...
   
      Она не сразу услышала голос своего мужа- Дорогая, почему ты
      не пошла с нами?, -  а услышав
   
      , смогла лишь молча протянуть флакон, совершенно опьяненная,
      в полном смятении чувств.
   
      Он осторожно принял стеклянный сосуд из ее рук и поднес к
      лицу. Терпкий непривычный аромат с легким коньячным привкусом
      приятно обволакивал обоняние и  был совершенно
      удивителен. Странный, давно забытый порыв нежности неожиданно
      наполнил его сердце...
   
      -Сынок, это просто чудо- в упоении воскликнула мама,
       увидев Оэма в дверях.
   
      Тот вдруг  покачнулся и прислонился к стене. На в миг
      побелевшем лице выступили крупные капли пота.- Сынок, тебе
      плохо?.
   
      John Powell "Furniture"
   
      .... Аромат цветов белой дикой шиповниковой розы, горечь
      полыни, легкий ...  едва уловимой компонент
      ,напоминающий дикую гвоздику... И ..... Сознание-замерло.
      Сквозь цветочную  завесу, ударил резкий сбивающий с ног
      своей отвратительностью, невыносимый запах смерти,
      разлагающейся плоти,   истлевающего меха какого-то
      животного, заставляющий похолодеть от ужаса, омерзительный,
      тошнотворный, выворачивающий наружу все его существо.Сквозь
      агонию        ускользающего
       сознание он услышал крик матери, ее руки тянутся к
      нему... Зловонье смерти
   
      исходит от ее руки, и от флакона, зажатого в  ладони..
   
      Обоняние вновь ударило в мозг новой волной иного
      аромата. Навязчивый запах сирени с примесью лимона и
      цветков яблони  неумолимо перемешивался с уже ощутимым
      зловоньем... И вновь резкая, невыносимая, сводящая  с
      ума паническая атака .. Удар в самый центр мозга, судорожный,
      оглушительный как удар током тошнотворный запах . Воспаленный
      ,истерзанный разум уже не в силах осознать что ощущает
      терпкий запах свернувшейся , умирающей крови... Отчаяние,
      боль, смертельная тоска... Его затрясло от едва сдерживаемых
      рыданий.
   
      -Оэм, да что с тобой?-далекий-далекий голос отца, звон
      разбившегося вдребезги ,выпавшего из его рук флакона....
   
      Оглушительный запах животного полового мускуса во время гона,
      грубо прикрытого запахом дубовой коры, разлившись по паркету
      окончательно лишил наконец-то  его сознания, погрузив в
      мягкое небытие обморока....
   
      ******
   
      Giorgio Moroder " Tony' s Theme"
   
      Все еще не придя в себя, закрывшись от всех в машине, он
      долго держал в руках то самое долгожданное  письмо.
      Казалось даже бумага до сих пор хранит в себе те пугающие,
      безобразные запахи.. Слегка потрепанный немецко-русский
      словарь лежал рядом на сидении. В голове снова и снова
      прокручивались прочитанные им в письме строки:
   
      " Благодарю Вас за высокую оценку моего творчества. Высылаю
      Вам три образца новых ароматов. Хотелось бы узнать Ваше
      мнение в отношении них, ибо полагаю, после всего написанного
      вами в предыдущем письме, что Вы являетесь хорошим " носом".
       Прошу Вас, ОПИСАТЬ МАКСИМАЛЬНО ПРАВДИВО все Ваши
      ощущения. 
   
      С уважением к Вам и Вашим способностям,
   
      Патрик Зюскинд..."
   
      Отчаяние вновь наполнило душу Оэма. Вот и все. Чего он
      собственно ждал? Глупо было на что-то надеется... 
   
      Чуда не произошло. Его приняли за подающего надежды "
      нюхача".В бешенстве, скомкав письмо, он выбросил его на пол.
      В памяти снова промелькнули события этого вечера...
      Невыносимый, сводящий с ума запах... Плачущая мать, которой
      он в иступлении кричит- "Мама, мама, смой это с себя, умоляю,
      не притрагивайся больше к этому никогда!. От тебя воняет как
      от сдохшей в летнюю жару крысы!".Сильная пощечина от отца и
      его жесткий, холодный голос- " Ты болен. Никогда не думал,
      что мой сын станет сумасшедшим извращенцем."- вспомнил как
      зло улыбнулся на эти его слова  и ответил- " Пап, а это
      ведь гораздо проще сказать- сумасшедший, чем постараться
      понять. И ... Знаешь ... Тебе очень подходит эта дубильная
      вонь, что ты держишь в руках. Может хоть это тебе поможет с
      многочисленными молодыми медсестричками".
   
      Он закрыл глаза ладонью, стараясь отогнать неприятные
      воспоминания. Чтож. Нужно покончить с этим как можно скорее.
      Он раскрыл словарь и принялся писать ответ:
   
      " Господин Зюскинд. 
   
      Безмерно признателен Вам за ответ, для меня это честь.
      Однако, вынужден Вас разочаровать- я не имею абсолютно
      никаких познаний в парфюмерном искусстве, чтобы позволить
      себе судить присланные Вами ароматы.
   
      Шиповниковая роза, сирень, лимон, гвоздика, дубовая кора,
      полынь... Думаю любой, обладающий обонянием человек
      перечислит Вам эти компоненты.Прошу меня простить, но в силу
      своего психического заболевания, я не в состоянии адекватно
      оценить всю полноту и привлекательность этих ароматных
      композиций.Для того, чтобы Вы наиболее полно представили
      степень моей неадекватности МАКСИМАЛЬНО ПРАВДИВО кратко
      охарактеризую эти три образца по моим личным ощущениям.
   
      Образец 1: - дубовая кора, кедр, мох. Для меня по сути- запах
      животного мускуса в самом примитивном его проявлении.
   
      Образец2:- да,конечно, белая шиповниковая роза, гвоздика,
      полынь. Для моего сознания под этим скрыта лишь нестерпимая
      вонь разлагающегося трупа животного. Это-запах смерти.
   
      Образец 3: запах испорченной, умирающей крови. 
   
      Все три образца вызвали   тошнотворное омерзение и
      панический страх. Думаю продолжать не имеет смысла.
   
      Отмечу  только, что опробовав  образцы, двое
      близких мне людей пришли в полный восторг, поэтому полагаю
      это может считаться положительной оценкой присланных Вами
      ароматов.
   
      Еще раз прошу простить меня за нелицеприятные
      описания.  Думаю это было необходимо для подведения
      правильного итога нашего общения.
   
      С неизменным уважением и искренней доброжелательностью,
   
      Оэм"
   
      Спустя час письмо  было отправлено  адресату с
      четким намерением  навсегда поставить точку на этом
      странном и глупом периоде его жизни.
   
      А дальше закружилась привычная, в меру рутинная жизнь, в
      тщетной попытке быть таким как все.
   
      Очередной спектакль окончен, дорога домой, знакомый подъезд.
      Принять душ и спать. Завтра все повторить снова. И больше без
      глупостей и напрасных надежд.
   
      -Здравствуйте, Оэм.- все тот же тихий голос почтальонши,
      отвлек его от мрачных мыслей. О,нет. Только не сейчас.
      Очередная порция дурацких писем с признаниями в вечной
      любви... - Я занесла чтобы Вам не ходить, но нужна Ваша
      подпись. Письмо заказное. Вы распишитесь?
   
      Он рассеянно остановился, взял протянутую шариковую ручку и
      быстро поставил подпись. Взял письмо, заставив себя
      улыбнуться и поспешил к дверям. 
   
      "Г-ну О.Э.М.
   
      от г-на П.Зюскинда. Франция, Париж"
   
      Прочитанное заставило его остановиться.
   
      В миг похолодевшими пальцами, он открыл конверт.
   
       Авиабилет  " Москва-Париж" выскользнул из конверта
      вместе с короткой сопроводительной запиской:
   
      "Здравствуйте, Оэм.  Ниже найдете координаты доверенного
      лица, который поможет Вам с оформлением разрешения на выезд.
      Буду рад личному знакомству с Вами."
   
      Патрик Зюскинд."
   
      В душе что-то замерло и резко рухнуло вниз. Он несколько раз
      вздохнул, чтобы обрести хоть какое-то подобие спокойствия.
       Париж... Париж. Давняя глупая мечта. Встреча с самим
      мастером, с Великим романистом... Стоп.  Он занятой
      человек, театральные работы киносьемки, плотный
      график... Он что  мальчик чтоли вот так вот лететь
      по первому требованию? Конечно не мальчик.  Но...к
      черту все .Он конечно же полетит...
   
      Спустя несколько минут Оэм уже звонил по указанному в письме
      телефону.
   
      *******
   
              
   
      С высоты птичьего полета Париж показался чем-то совершенно
      сказочным. Оэм мысленно уже представил себя неспеша
      прогуливающимся по тихим парижским улочкам... Эйфелева башня,
      а может быть и "Мулен Руж", почему бы ,черт возьми, и нет?
   
      В аэропорту его встретил личный водитель, не молодой приятный
      человек, забрал немногочисленные вещи и сообщил, что господин
      Зюскинд ждет его в  La Closerie des Lilas, отметив, что
      место это хоть и любимо приезжими, но достаточно тихое;что
      для удобства беседы в начале будет присутствовать переводчик,
      далее при необходимости будут использованы аудиопереводчики.
      Запрещается использование записывающей техники и нежелательно
      фотографирование- Мастер не любит публичности. Оэм
      почувствовал легкое волнение, столь схожее с тем, что он
      испытывал впервые выходя на сцену с премьерой. Хотя нет, это
      волнение было иного рода. Намного более глубокое. Оэм на
      мгновение закрыл глаза и глубоко вздохнул, позволив
      парижскому воздуху заполнить его легкие. Тысячи оттенков
      незнакомого города ворвались в сознание. Пыльца цветов, запах
      разогретой на солнце листвы, терпко пахнущие фасады и крыши
      зданий, аромат корицы и ванили...теплый отзвук кофейных
      зерен...
   
      Знаменитое La Closerie des Lilas любезно раскрыло перед
      ним свои двери. Его проводили за тихий уютный столик. Сердце
      Оэма в волнении застучало сильнее- вот и он. Не высокий,
      несколько худощавый мужчина, с тонкими аристократичными
      руками и необычайно мудрыми, проникновенными глазами, какие
      бывают лишь у писателей или художников.
   
      Присутствие молодого человека, вероятно переводчика, слегка
      отвлекло своим терпким, слишком маскируемым парфюмом
       запахом  пота . Оэм запретил себе думать о нем,
      заставив мозг полностью сконцентрироваться на Великом для
      него мастере. Легкий лавандовый аромат одеколона, собственный
      слегка горьковатый, вполне человеческий запах. Легкое
      разочарование закралось в душу. Хотя чего он ждал? Греную?
      Человека без запаха? Глупость какая. А ведь вроде взрослый
      человек.
   
      Немного резковатая немецкая речь вывела его из раздумий.
      Патрик оказывается в ожидании смотрел на него.
   
      -Господин Зюскинд предложил Вам присесть.- немедленно перевел
      помощник. Оэм кивнул и присел за столик. Принесли кофе и
      знаменитые французские круасаны. Патрик заговорил вновь.
   
      - Рад видеть Вас в Париже, Оэм. Почему-то полагал, что Вы
      старше. Вы ведь не бывали здесь ранее? - торопливо озвучивал
      переводчик.
   
      -Нет. Здесь я впервые.Надеюсь ознакомиться с
      достопримечательностями. 
   
      -Обязательно ознакомитесь. Но боюсь не в этот раз. Пожалуйста
      передайте  Ваш паспорт моему помощнику, он займется
      необходимым оформлением.
   
      -Простите? - не понимающе переспросил Оэм. Внезапный страх,
      что он так и не будет иметь возможности поговорить с этим
      странным мужчиной, которого он почти что боготворил, задать
      те волнующие его вопросы, страх, что сейчас его просто
      отправят обратно так и не утолив жажду его знаний.-Простите,
      я хочу поговорить с Вами.Дайте мне такую возможность,
      ответьте на мои вопросы, прошу Вас.
   
      Патрик поднял руку в успокаивающем жесте. -Я отвечу на все
      ваши вопросы,обещаю. Прошу вас, передайте документы и давайте
      отпустим переводчика.
   
      Оэм кивнул и вручил паспорт молодому человеку. Тот немедленно
      поднялся, проворно подключив две пары наушников с микрофонами
       к устройству аудио-переводчика.- Говорите в микрофон,
      через несколько секунд господин Зюскинд будет слышать перевод
      вашей речи на родной ему язык. Так же собственно и Вы.
      Слишком громко говорить не рекомендую. Подобные разговоры не
      для чужих ушей. Честь имею.
   
       Короткое рукопожатие и молодой человек удалился, унося
      с собой его паспорт и этот шлейф человеческого запаха под
      покровом парфюма.
   
      После нескольких секунд молчания, они одновременно надели
      наушники.
   
      -Оэм, прежде чем мы начнем беседу, должен извиниться перед
      Вами. Я не способен оценить всю степень тех ощущений что
      доставили Вам те образцы. Тем неменее это было необходимой
      мерой. Все это Вы со временем поймете. Но прошу Вас меня
      простить.Второе.Боюсь разочаровать Вас, не на все Ваши ответы
      я буду способен ответить. Далее. Больше никогда не говорите и
      не думайте что страдаете каким-то психическим заболеванием...
      Вы абсолютно здоровы, вы обладатель редкого дара.Пожалуй,все.
      Теперь я жду ваших вопросов.
   
      Оэм вновь глубоко вздохнул пристально глядя в умные глаза
      собеседника.- Скажите. История о Парфюмере... Это не вымысел?
   
      -Нет. За исключением некоторых писательских сюжетных уловок.
      Гренуй был наделен качествами серийного маньяка -убийцы 19
      века. - быстрый, оценивающий взгляд.
   
      -Хорошо, я понял, убийства -это писательский вымысел. Все
      остальное? Идея? Сюжет? Описания?- легкая дрожь начала
      сотрясать его тело. 
   
      -Спросите прямо, Оэм- улыбнулся тот. -Просто спросите.
   
      Оэм мгновение медлил,борясь со столь не вовремя подступающими
      глупыми слезами. Столько дней. Столько раз он мысленно
      повторял все эти волнующие его вопросы, а вот сейчас ведет
      себя как последний идиот. Вновь глубоко вздохнув он тихо
      спросил- Гренуй-это Вы?Вы писали о себе?  Прошу Вас,
      ответьте.
   
      -Нет, Оэм. Простите. Я всего лишь... Выполнил заказ. Мне
      заказали этот роман. Дали все необходимые материалы. Боюсь я
      сейчас разочаровал Вас.  Все то о чем вы пытаетесь
      сейчас меня спросить и не находите слов - это результат
      писательской работы, а не личных ощущений и переживаний.
      Поверьте, ответы на Ваши вопросы не у меня. Я всего лишь
      придал этой истории  литературную форму.  И как
      теперь мне кажется возможно с одной единственной целью, чтобы
      сегодня  Вы вот так сидели напротив меня...Друг мой, у
      Вас большое будущее.. Все зависит лишь от Вас. А теперь
      допивайте кофе. Вас ждут в аэропорту.
   
      Запах, самый обычный человеческий запах, неумолимо разрушал
      весь столь искусстно выстроенный им ореол божественности
      господина Зюскинда. Дух усталого мужчины скорее уже зрелого
      возраста, тягатящегося своей популярностью, непонимающего ее
      и оттого безумно одинокого. Какое  разочарование...
   
      Belle  Epoque "Sorry"
   
      По дороге в аэропорт он уже не смотрел по сторонам. Париж
      стал для него синонимом неудачи и безнадежности... Молчал и
      сопровождающий его Патрик.
   
      Отстраненно - спокойно, с обреченностью Оэм забрал свой
      паспорт у переводчика. Настал момент прощания. Он заставил
      себя надеть улыбку и протянуть ладонь для рукопожатия. В
      конце концов никто не виноват в том, что вся эта авантюра
      оказалось столь бессмысленной.
   
      -Благодарю Вас за уделенное время, Патрик. Признаюсь, сам не
      знаю на что расчитывал. Все равно спасибо. Для меня честь
      знакомство с Вами.
   
      Патрик улыбнулся в ответ.- Простите, Оэм, я не удержался от соблазна посмотреть на Вас. Вам пора на посадку. Удачи. У вас
      большое будущее. Я рад, что Вы откликнулись. Передавайте ему
      привет.
   
      Оэм рассеянно кивнул и последовал за сопровождающим его
      персоналом. Миновав зал ожидания, он обернулся но Патрик уже
      скрылся в толпе. Что он такое сказал? Кому передавать привет?
   
      -Прошу Вас, Оэм, борт подготовлен. 
   
      Почему-то его вывели сразу на взлетную полосу, человек в
      летной форме забрал его вещи. Оэм растерянно обернулся к
      переводчику. - Что происходит? Где посадка на мой рейс в
      Москву? 
   
      -Вы летите частным рейсом в Лондон. Команда уже готова. Вот
      Ваш самолет. 
   
      Оэм поднял взгляд на величественную крылатую машину перед
      собой. Серый стальной окрас самолета отливал на солнце,  стильным контрастом на борту виднелось темно -серое наименование  " GreyNuare".
      Сердце мгновенно  сжалось в груди-
      "ГрэйНуар"...Темно-серый...Чтоб меня, если это не созвучие
      имени Гренуй." - граничащее с безумством ликование,
      совершенно неуместное и глупое охватило все его существо.
      Человек  в форме коснулся его плеча.
   
      -Прошу Вас на борт, сэр. Лорд Грэй не любит  ждать...