Нам когда-то давалось всё - и всегда авансом.
Просто так - потому что жизнь не жалела цвета.
Мы писали песни, чаще всего - романсы.
Мы не верили ни в гадания, ни в приметы,
Не искали других путей и других религий,
Поклонялись богу таблоидов и рекламы.
Если кто-то из нас иногда надевал вериги,
То затем, чтобы сделать фото для инстаграмма,
Потому что "модно" почти означало "свято".
Мы казались себе на голову выше предков.
Только наши мечты и хай-тековые палаты
Оказались одной обезличенной серой клеткой.
Мы теперь не поём. Мы хотим убежать - всей стаей.
Но беда - мы ни в чем не научены разбираться.
Кто-то там, за горой, усмехается и меняет
Лоскуточки своих окровавленных декораций.
Мы теперь не поём. Нам последняя страсть - дорога.
Что нам толку от наших счетов, паспортов, дипломов...
Нам бы воздуха или - лучше - другого Бога.
Нам бы просто бежать - и в конце оказаться дома.