Тетрадь зеленая в широкую линейку.
Ей доверялось многое, о чем бы промолчать,
Наверное, не лишним было бы.
Теперь уж не сотрешь, написанное не горит,
Сказал когда-то кто-то, и нетрудно
Узнать его тому, кто знает толк
В словесности изящной нашей русской.
Когда-нибудь наступит день, и ты поймешь,
Страницы дневника того листая,
Что были для меня те наши встречи,
Прогулки, жар признаний, сумрак парка...
Казалось, долетающие звуки
Не смогут разорвать завесу тайны,
В которую нас облачила ночь.
Теперь исписанные только те страницы
Все это помнят. Память же свежа
Тогда, когда она имеет пищу,
А иногда лишь мимолетной встречи
Достаточно, чтоб память пробудить.
У нас же нет с тобой подобных встреч...
Нет, даже если очень захотеть –
Мы в этом городе живем на параллелях,
Которым не дано друг друга пересечь.
Я позабыл твое лицо, что неизбежно,
Черты твои подобны стали акварели,
Которую художник так небрежно
Пишет, заботясь мало качеством мазка.
А, знаешь, чувства тоже засыпают
Под ворохами старого «тряпья».
Там копится оно день ото дня,
И вот уже найти в той куче сложно
То, что, казалось, лишь носил вчера.
Ну что ж, прощай, тебе я благодарен
За то, что пережить мне довелось.
Пусть нам с тобой не удалось
Построить что-то вместе, испытать
То, что на все лады зовется счастьем,
Одно я знаю: я любимым был,
Мне хватит этого. Сказать
Тебе последнее хочу: я не любил,
Я все еще люблю... И эту чашу
Несу на вытянутых, чтоб не расплескать.
22.02.2015
Рим