* * *
Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда...
А. Ахматова
Будильник оживает. Глаз стреляет в потолок.
Скользит по стенам взгляд: пустой подрамник,
Фигурой царственной застыл на полке чайник.
Зачем он здесь? И кто его из кухни приволок?
Стекающий по стенке циферблат
Пытается втянуться в очертанья.
Такому нарушенью мирозданья
Дали, наверно, был бы рад.
Кружатся стулья, стол, комод,
Летают кружки, ручки, перья.
Что только не привидится с похмелья,
Когда что «над» уходит «под»!
Ах, если б знали, из какого сора
Рождаются на свет мои стихи,
На три известных буквы «пи»
Меня б послали вы сурово.
23.02.2015
Рим