Я не люблю таких стихов,
Что так мученьями чреваты,
Что абсолютно без грехов,
И подбираются как даты,
И душу даже не задев,
В порядке слог, размер и рифма,
Как головы не замутит
Вино последнего разлива,
А холод, боль куда девать?
Где ночь рождается с закатом,
Где нужно больше отдавать,
Не обольщаясь на возвраты,
Где ночь и день друг друга чтут,
И не уместны промежутки,
И где любимых вечно ждут,
И ждут столетия, не сутки
Стихи, что падают с дождем,
Что лучезарны как рассветы,
Мы в мир сегодняшний несем,
На то мы видно и поэты.