Смотрю в окно,
глазам своим не веря:
Березы гнутся, аж, до земли.
И впрямь сбывается поверье,
Что это месть за то,
что мы грешны?!
Пора, выходит, нас встряхнуть уже,
Чтоб испугались мы своих деяний.
Пора б себя увидеть в неглиже,
Не пряча маску под слоем одеяний?!
Пора... Однако верится с трудом,
Что нечисть встрепенется наконец.
Увы, такое злодеяние кругом,
Что страшно... а не близок ли конец?!