Я знаю, не бывает вещих снов,
Но женщины наивны, словно дети.
Так где мне взять букет, ВОЛШЕБНЫХ СЛОВ,
Чтоб подарить тебе, единственной, на свете.
Он не завянет в стужу и мороз,
И будет свеж и осенью и летом.
Букет прекрасней миллиона роз,
Оплаканный скупой слезой поэта.