***

Белые стены, запах эфира,
Алая кровь запеклась на руке.
К койке прижатый, оторван от мира,
Я задыхаюсь в поту и тоске.

Цепкие руки бороться бы рады,
Только вот силой врага не возьмёшь.
Неуязвимый он бьёт из засады
Тело бросая то в жар, а то в дрожь.

Жизнь словно птица в небо летела,
Но обожглась в середине пути.
Падает вниз обречённое тело
И не помочь, не поймать, не спасти...

А по ночам мне приходят виденья:
Белый халат - это мой парашют.
Люди в халатах замедлят паденье
И на прощанье микстурки нальют.