Мы все одержимы мыслью,
Что будем когда-то дома,
Что вот мы проснемся утром,
И будет куда идти.
Родные в каком-то смысле,
Хотя мы и не знакомы,
Хотя не во всем похожи,
Хотя нам не по пути.
А будет куда вернуться?
А будет ли где остаться?
И здесь мы и там - чужие,
Чужие в своей стране.
Так хочется не проснуться,
Так хочется потеряться
На этой, такой нелепой,
Ненужной такой войне.