Сожженные письма убитой любви-
сгоревшие дали непрожитой жизни
ютятся в бессмыслии, спит на крови
о-решник медалей, забытых на тризне.
А что впереди? Непонятный расчёт,
и гамбургский счёт до конца не оплачен.
Кого наградит с перепугу ещё
запутанность щёк от невыданной сдачи?
Пурга, словно пудра: пуховка в снегу -
зима припугнула асфальт возвращением.
Мигая под утро, по сходням бегут
из марта, как снулые, дни без отмщения.
И Аз не воздам. И спускается в мир
на крыльях тумана весна, всё простившая,
и гаснет звезда, и, простившись с людьми,
накрыла зима этот март белой тишью.