Мой симфонический оркестр
играл мелодию простую.
Ветра, играя и бушуя,
срывали в марте провода.
Ласкал огонь от лампы тусклой
стен белых ровные обои,
пока все скрипки и гобои
искали к партии слова.
Сиюминутное, Больное,
Веселое и Суетное
на веки в голове себе
средь инструментов и пюпитров,
смычков и клавишей забитых
вмиг обустроило в тепле
благословленные покои,
в которых ветер заоконный
придумал новые слова,
родил мелодию из света
той лампы, что всегда тускла...
31.03.2015