Вечер. Темно в подъезде. Шаришь ключом в замке.
Деньги на жизнь в кармане, бутылка вина в руке.
Ждет, не ложилась, мучает. Легкая пустота.
Вроде красивая, добрая, но ведь совсем не та...
Любит, готовит завтраки, делает маникюр.
К ней приезжают подруги - секта счастливых дур.
И что- то очень важное ей уж понять не дано.
Есть еще куча времени - до 30-ти полно!
Сорок. немного странно, как пролетели года.
Все еще умная, добрая, все еще точно не та.
Сыну шесть лет: продавила, стала намного сильней.
Телек, работа , квартира. Вроде пока что с ней.
Солнце стучится в окна, а на душе темнота.
Сонно, не ярко, не четко - но все равно не та.
Вечером посиделки - стукнуло сорок семь.
Она ушла за продуктами, хоть бы и насовсем.
А иногда мелькает странная мысль одна:
Что бы со мною было, если бы не она?
Спился бы? Или? Или? Ведь ничего не сбылось...
Думал ведь стать писателем, жалко, что муз не нашлось.
Где-то в подкорке знаю, что оправданий нет.
Не было поражений, не было и побед.
И ничего не стоят больше мои мечты.
Она - мое оправдание, житель моей пустоты.
Утро. Яичница с кофе. Радикулит и гастрит.
"Ты прям какой-то странный, что - то опять болит?
К внуку сегодня съезжу, завтра приеду в пять..."
День все равно закончится - проще не начинать.