Как долго тянуться дни в закрытом пространстве.
Я считаю станции, километры между нами.
У меня тут так много вокруг людей-иностранцев,
Не понимающих, что не так с моими снами.
А мне просто видеться небо молочно-белое,
И сплетение нежных рук, и на крыше танцы.
Чей-то шаг, чье-то слово милое, смелое...
Меня никогда не поймут эти чертовы иностранцы.
Ведь я люблю, когда все не так, как принято:
Когда в самый сильный шторм, сквозь мосты, перебежками,
Когда чай холодный, а ложка в стакане, не вынута,
Когда с нами не играют, как с пешками.
Когда пять утра и, знаешь, пустота на улице,
Когда за окном дождь, и ты ловишь его руками.
Когда греешься в чужой парадной на лестнице
На пару с теплой, старой гитарой и голосами.
Меня не поймут эти люди, они для меня иностранцы.
Они по ночам не пишут бумажных писем,
Они в вечных обсуждениях своих упущенных шансов
И не знают ни о чем, кроме множества чисел.