Я на ощупь бреду, не ведая,
Что ударит опять в висок,
Хожу с пятки и на носок
Бесполезная, как песок
Сквозь пальцы пересыпаюсь
Из пустого в порожнее,
Наблюдая, как неосторожное время
Из меня выжимает последний сок,
Приковав не ласково к батарее.
Можно было чуть-чуть добрее.
Не убитая, но усталая,
Но ведь это не легче труд,
Чтоб иметь осиную талию,
От кутюр, бон жур и так далее
И все время гонять в Италию
Вдаль от хвори и от простуд.
Но так водится, все и сплошь
Проедают во мне плешь:
Как живешь?
Что молчишь?
Почему ничего не ешь?
Сквозь обрывки смыслов, снов меж,
По ошибке я здесь, что ж,
Знать, в прошивке моей скол, брешь,
Выйдя вон хоть из всех кож,
Не исправишь – ножом реж,
Вешай вниз головой,
Все, что не убьет,
Сделает меня лишь менее живой,
Но ни капельки не сильнее.
Что не пряником - то кнутом,
Но не греет ни то, ни то
В ноль по Цельсию за бортом
И попытках писать о том,
О чем понятия не имею.
(холодный ноябрь 2014)