Из тех штанов,из тех портков
не вынырнуть так просто,
патронов звон для дураков,
как и обрывки тоста...
Порывы ветра точно кнут
зиявших ран и боли,
мы все в траншеях нынче тут
в раздумьях стылой доли.
Картин нам явно не писать,
но резать правду-матку,
не изменить,не разгадать
такую вот загадку.
Порой без нежности нельзя...,
нас подкрепляет каша,
с простывшим голосом заря,
небес прозревших чаша.
Глаза любимых и родных
сон выхваченный,дети,
судьба,что делим на троих
и окон битых клети.
Здесь ценности совсем не те,
здесь Ургант - злой мальчишка,
наш день запачкался в листве,
заплакала малышка.
Ей быть в сырой подвальной мгле
с соседскою собакой,
и осень, в злобном ноябре,
в подвал к ней лезет с дракой.
А зубы власти ,что скала,
смеялись и блестели...,
от Родины одни слова... -
как и враги хотели.
Давно пора порвать им пасть,
втоптать и в грязь, и в пепел,
не дай же яблоньке пропасть...,
порыв и чист, и светел.