Малой Медведицы ковш в пелене облаков
Снег затирает бесчинством пунктиров и линий
И продают по барыжной цене у ларьков
Штофы ядреного крепкого русского сплина.
Все как обычно: дорога – аптека – фонарь,
Льдинки на лужах сверкают прозрачною пленкой.
Город молчит, и почти орудийная гарь
Сотен машин оседает и мается в легких.
Что мы и кто?
Вековечная наша тоска,
Алый кумач за окошками комнат янтарных.
Нового скальда придворного страшен оскал –
Так на добычу взирают голодные твари.
Сон у окошка трамвая неровен и тих.
В нем не витают химеры «напрасно» и «поздно»:
Там, в тупике у тоннеля на ржавом пути
Сеть-невидимка скрывает от глаз бронепоезд.