Письмо прощальное я при свечах писал,
Перо гусиное в чернильницу макая.
В камине хворост одобрительно трещал,
О зимней стуже за окном напоминая.
По комнате неброский интерьер:
Медвежья шкура, на стене портрет,
У ног моих задумчивый терьер,
На столике дуэльный пистолет...
А утром, я на тройке вороной
По белоснежному мчусь покрывалу,
Чтоб на опушке встретиться с судьбой,
Придя к концу, а может быть к началу.
Дуэль. Что может быть глупее?
Но только кровь бесчестие смывает!
Позор петлёй висит на тонкой шее
И каждый день, ежесекундно убивает.
Что секунданты говорят? Какое примиренье?
С мерзавцами не будет мировой!
Раздались выстрелы, и пуля все сомненья
Уносит вместе с раненой душой...
...Проснулся я за письменным столом.
Сон улетает, тает в новом дне.
Дыханье перевёл своё с трудом,
Как будто пуля всё ещё во мне.
Я словно постарел на сотни лет
(Как наяву, во сне боль испытал),
А со стены, сквозь масляный портрет,
За мною Пушкин с грустью наблюдал.