Ещё зима, но мир готов
Уже прильнуть к весне,
Когда, придя ко мне, Цветков
Стряхнул в прихожей снег.
Мужик нормальный, но, увы,
Поэт. И я, коль так,
От ненависти до любви
Скорее сделал шаг.
Его иначе не унять –
Ишь, блеск какой в глазах,
В руках, тем более, тетрадь
Вся в буквах и словах.
Пришлось, ну, раз уж он пришёл
При этаких вещах,
Скорей сажать его за стол
И чаем угощать.
Но на меня он, чуть обвык,
Обрушил тьму стихов,
Знать, все Цветковы таковы,
Ведь я и сам Цветков.
Да нет, держался, сколько мог
Я, грудью встретив тьму,
И через час лишь, видит бог,
По морде дал ему.
Он не обиделся – мужик,
Ведь я же говорил,
Нормальный он и дал мне втык
Не так, что было сил.
Синяк – и только-то всего –
Да плюс пролитый чай,
В субботу жду теперь его,
Поэму обещал.