Шепот улиц обледенелых,
Как мольбы серых апрельских дней,
Ласкает музыкой запустелых,
Обросших суетностью людей.
В глубоком эхе многоэтажных,
Упертых в небо, холодных скал -
Надежда что-то уже потерявших,
Надежда тех, кто еще не искал.
И в гвалте неугомонных мыслей
Смятенье душ, чистота сердец...
Какую цену за ворох жизней
Назначат нам, когда будет конец?