Б Е Г Л Е Ц
Тетрадь №57
-3085-
Мы уходим с улиц…
Это плохо!
Кухонная шкваркотня
опять в ходу…
От бандита и до лоха
– всем уже невмоготу.
Обыватель
просто загнан в угол…
Цены, платежи…
Бюджет трещит…
Телевизор нам театром кукол
подменить реальность
норовит.
Мы уходим с улиц,
погружаясь
в кухонную болтовню
и чад…
Люди, люди…
Улица мужалась,
между прочим,
ради ваших чад.
*
Не оборачивайся, друг,
на каждый чих,
живи спокойно…
По жизни завершая круг
к исходной точке сам
невольно
придёшь,
иль по спирали вверх
уйдёшь в пространство
безвременья:
вершина – первородный грех,
а основанье –
- область тленья…
А может всё наоборот
и конус вверх ногами
и основанье в небосвод
упёрто вечными жидами.
*
Попы и власть
сливаются в экстазе…
Причин и поводов не счесть…
Эх! Чтоб не сглазить…
Чтоб не сглазить…
Сам Патриарх – благая весть…
И Президент наш право-славен…
Хоть в этом,
слава Богу, мир…
Ещё бы Нефть и Рубль
поставить
на пьедестал… Чем не кумир?!.
*
Печь
– капризная девчонка
иль, скорее,
баба вздорная,
то дымит,
то до печёнки
пропечёт…
Эх, жизнь каморная…
Ни взбрыкнуть,
ни разгуляться…
Печь да стол…
Листы исписаны…
И чему тут удивляться?
Это, просто, поиск Истины…
*
д.р.
Байрон, Ландау
– вот это соседство…
Кому б не хотелось
такого наследства?
Январь на крещение
щедр на подарки…
Всё в предвкушении
кажется ярким.
*
Я сжигаю мосты,
обрубаю концы
и со стапеля
сходит фрегат…
Океан покорён
и немного смущён:
на груди его орден
«Фрегат»…
Удивительный сон:
волны режет крылом,
устремлён на добычу
фрегат…
Обрубаю концы
и сжигаю мосты…
Я свободный Икар,
Я – фрегат.
*
Демидовы
– проклятая судьба…
Смиряет ум
бушующие страсти…
Погост,
Утёс,
Поклонная гора
И дыба без причастья…
И надо всем
Сибирские дымы
и тульских мастеров
натруженные руки,
и
голубая лента
вдоль спины
и Времени безвременные муки.
Демидовы
– счастливая судьба…
Сегодняшние…
Кто Вы? Что Вы? Где Вы?
Шойгу
быть может?
Что ж неверье гложет?
Жива
Биронова тяжёлая пята…
*
Подменные письма
нынче не в моде…
Теперь интернет
первый сплетник и вор…
Обычные сплетни
гуляют в народе,
беда небольшая
обычный позор.
Глобальная сеть
и масштабней и жёстче…
Укрыться труднее,
труднее сбежать…
Подменные письма,
чего же вы ждёте…
Вас некому
может быть стало писать.
*
И статуи,
и Идолы…
Кувалда и петля…
И свергнут истукан,
и пыль накрыла память…
Вы скажете:
«Такие времена…»
А помнит ли другие
ваша память?
А помнят ли другие?..
Помню ль Я?
С титанами всегда
сражались Боги…
Теперь на зов
выходят бандерлоги
и почему-то
терпит их Земля.
*
Расточительно живу…
День завтрашний
меня не беспокоит…
Дрова не экономлю,
печь топлю,
а кости всё равно
ночами ломит…
И мышью мысль
скребётся по ночам,
перехитрить надеясь
мышеловку…
Не тут то было
и плутовку
бросаю алчущим котам.
Котам – стихам…
Ну, ладно, я поэт…
Но государевы бояре,
не чуя меры,
за обед
торгуются, как бабы на базаре.
-3086-
«Затем щука в пруду,
чтоб карась не дремал…»
Ангела Меркель
– не ангел ли смерти…
Не скажешь, что дурра,
а всё ж без ума…
Господи, Господи…
С Господом сверьте
мысли, мыслишки,
делишки, дела…
Континентальные плиты
скребутся,
катит Цунами
– крутая волна…
Кто внятно скажет
за что лбами бьются,
зачем между нами
глухая стена.
«»
Мне кажется
пора уже «захрюкать»,
Так давно
талдычат нам
«Свинья!»…
И выдавить за Днепр
хотящих улю-лю-кать…
Во Львове будет Вам
комфортней, господа.
*
Замерзаю, замерзаю
без сердечного тепла,
даже печи не спасают,
хоть гудят уже с утра.
По ночам
особо зябко,
мысль не греет,
а знобит…
Было б лето,
взял бы тяпку…
Пот ручьём…
И Мир забыт.
*
Д.р. Беляева
За скупую,
мужскую слезу,
за такие простые
понятья…
Мы сегодня роднее
чем братья…
Дружба нам подарила
Судьбу.
Не скупясь,
мы сегодня нальём,
хоть не пьём,
но поднимем стаканы,
промокнём
незажившие раны
и на память
остатки плеснём.
*
Не то что день,
а каждый миг
хранит в себе
своё начало…
Не иссякающий родник
Приюта Вечного причала
– круговорот души…
В Природе
всё мудро в простоте своей…
Из бесконечности
цепей
к нам звенья тянутся
и вроде
Мы есть последнее звено
на данный миг
и нам дано
продлить её существованье…
Особого не нужно знанья…
Всё на скрижали внесено...
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Мы ищем первое звено…
*
Ликом светел
и прекрасен…
Бесовский знак
как роспись…
Не грамотный народ…
Аз – буки – веди…
– вот и вся наука.
Что в вечном рабстве
может ждать…
Что ждёт?
Свобода – странная,
неверная подруга.
Из рабства в рабство
как из века в век,
меняется лишь
форма содержанья…
Свобода, равенство
и братство…
Человек,
твой триколор
– мечта
в глубинах мирозданья.
*
Талановой
Мороз
у неё на ресницах…
Мороз у меня в бороде…
Вспорхнули две птицы…
Вспорхнули
и небо открылось
Мне.
Ах, память…
Неймётся, неймётся…
Безумный,
счастливый полёт…
И сердце,
как птица,
отчаянно бьётся,
в морозные дали
зовёт.
*
Я не чувствую
Любви…
Словно кокон закрывает
И в меня не пропускает
Животворные лучи.
Я не чувствую любви…
Я её не понимаю
И в расчёт не принимаю…
Что ж тогда?
Ведь не рубли/!/..
Я не чувствую любви…
И нисколько не
Жалею…
Мефистофель
Сродни Змею…
Дни Жуана сочтены…
Я не чувствую
Любви.
*
Как всё запутано
и просто…
Ум не помощник,
Чувство – враг…
Ничто не
побуждает к росту
и не приносит
чистых благ.
Пока ты молод,
полон силы,
желаний чувственных
и нег
и не страшит ещё
могилы
холодный ком
и грязный снег,
ты бед своих не замечаешь,
чужие беды не болят,
и компромиссов избегаешь,
но
не минуешь адских врат.
«»
Короткая память,
на долгую память,
вечная память
– этапы пути…
Что на них может
сильнее нас ранить,
чем глупости нашей
Судьбы.
Глупости, глупости
– вот бы не сглазить
и не накликать
беды…
Добрая память,
светлая память,
короткая память
Пути.
-3087-
Побудь со мной,
Побудь со мной,
Побудь со мною…
Поверь,
Я знаю,
Счастья я не стою…
Но что есть
Счастье?
Если бы я знал,
То может быть
Сейчас не умолял
Побыть со мною…
- - - - - - - - - - - - - - - - - - -
*
Тане Степановой
с благодарностью…
Январские метели…
Расчищен только двор…
Но сойки прилетели,
украсили забор…
А дальше
пеленою…
Наносы аж по грудь…
Узнаю чего стою,
когда проторю путь…
К концу дня
ноют ноги
и ломит кисти рук…
Добраться б до берлоги
и передать эклоге
Метели чистый звук.
*
Взял у Природы,
так отдай…
Не жди
когда вернуть попросит…
Не то сама
возьмёт, не спросит…
Тогда уж, братец,
не пеняй…
Когда, тогда?
Как мы берём
порою и не понимаем,
как дышим
или воду пьём,
глубинных ран
не замечаем…
Но разум?
Он то что ж молчит?
Сам, может быть,
не сын Природы?
Ему уж точно
не простит
Она мучительные роды.
*
Распродаю мечту
по гайке,
по болту…
Вот с молотка
ушёл последний трактор…
Я фермер незадачливый
и автор,
засеявший стихами
целину.
На «Солнечной долине»
нынче лес…
Мечта уходит в небо
кроной сосен…
Жалею я?
Нет!
Но не жду чудес…
Спокойно проживаю осень.
*
Велихову 80-т
Я в юности
стремился рядом встать…
Но мир суров…
Судила жизнь иначе…
Магнитная вода
и плазма
– миг удачи
мелькнул и нет…
Бессмысленно роптать.
И всё же
через жизнь
пронёс я это имя…
Другие ипостаси
и дух вокруг иной…
Но,
смытый с берега
весеннею волной,
смирился я с судьбою
Пилигрима.
«»
Я в юности мечтал
под руку встать…
Но…
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Казалось,
Брат
счастливее меня:
и кандидат,
и физик,
и при деле…
И в Троицке
ему открыты двери…
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
По духу мы не братья
– вот беда.
*
Арт Хаус медиа
2009г.
Олеся Николаева
семь сот страниц…
Мечта
любого замухрышки
из поэтов.
Ему бы, как она,
услышать голоса,
прожить чужие жизни
и при этом
не обобрать
ни друга, ни себя
стихом
как будто перепетым.
«»
Интересно,
Пушкин смог бы
написать эссе
о поэзии
и пломбы
снять
с узренного во сне.
Мне то кажется,
Поэтам
в рассужденьях
нет нужды…
самовольные куплеты
льются струями воды.
*
Т.в.
При ложном обвинении
как вёл бы я себя?
Смирился бы,
боролся до конца?
Как шея чувствует
касанье палача?
С чем тело и душа
находят примиренье?
При ложном обвинении
сознание кипит,
соединяя логикой мотивы…
Какое чувство дольше
жизнь хранит
и утешает
в час кончины?
*
Детства
длинный коридор
И окно в конце…
Стеною
свет слепящий…
Шаг на волю…
Тайна дрожи в леденце…
Детства длинный коридор…
Слева двор,
а справа двери…
Классы, классы
– пасти зверя
укрощают весь задор.
Детства длинный коридор…
Свет в конце,
как свет туннеля…
Печь дымит…
Сидит Емеля
переваривает вздор.
Детства
длинный коридор…
-3088-
Сны не врут…
Бесстрастен их анализ…
Не довлеет быт,
не важен срок…
Не откусят
любопытный палец,
не возьмут с несчастного
оброк.
Всё предельно честно
и открыто
пока сон
не покидает Вас…
Свет погас
и, словно, всё забыто…
Как в кино
– закончился сеанс.
*
Спор с Валей Герасимовой-
- Томашук
Кто по природе
Коренник,
тот в пристяжные
не годится…
Бубенчик под дугой
бренчит
и тройка мчится…
На козлах
восседает Бог,
не понукает
и не правит…
Уходят вёрсты из-под ног,
столбы дорожные
мелькают…
Смысл аллегорий
кто поймёт…
Зачем кому-то правда злая?
Уходит коренник
вперёд…
Порвала лямки пристяжная…
*
Уже и ведро
для мня не пушинка
и складки на белом
не чувствует глаз
(различия нет
между белым и серым)…
Кружится снежинка…
Раз, два, три… раз…
Кружится снежинка…
А кажется сам я
завихрин
и кругом идёт голова…
На раз – два, на раз – два…
Я что-то замыслил?
Да нет же,
ведро тяжело для меня…
*
6-го февраля
Памяти Леночки Слободянюк
Время
вспять
сознанье движет,
а само
идёт вперёд…
Листья памяти колышет…
Прошуршит и опадёт
лист
опавший собираю
в стопки,
в строчки
и в стихи…
А потом
тетрадь листаю,
вспоминаю наши дни…
Те что не были
и были…
Расстояния не в счёт…
Мы отчаянно любили
эту жизнь
и наш полёт.
*
13-е февраля
Папа, папа…
Что за слово
из реликтовых глубин…
И надежда,
и опора
от пелёнок до седин.
Как икона…
Взор поднимешь:
Лик суров,
но нежен взгляд…
Словно с неба
Голос слышишь
и по детски
ласке рад.
*
Рифма не делает стиха?
Нет!
Только оформляет…
Насколько хорошо
не знает…
Живёт пульсируя
Строка
и под дыханье подгоняет
в смыслы одетые слова.
Рифма
не делает стиха…
*
Т.в. «Псакинаночь»
Взяли бабу
(не без этого)
и раскрасили под дуру…
Псакинаночь…
Эту на ночь
Я не взял бы и зажмурясь.
Как у русских говорится:
в ней
«ни кожи нет ни рожи»,
но, конечно, голосиста
и на дурочку похожа.
В самый раз
для этих целей:
как лапша с ушей
сползает…
Бабы не найти умелей…
Псакинаночь, Псакинаночь…
Мир с улыбкой
засыпает.
*
Вытягиваю строчку
в звук,
как будто
на трубе играю…
Начну… Прерву…
Тяну, тяну…
и замираю…
Не для того, чтоб
поддразнить,
а для того,
чтоб понимали:
Стихи,
готовые убить,
поют сначала
о печали.
*
Реклама на т.в.
Говорят, что
«Папа может»
дать
двум тысячам детишек
в жизнь путёвку…
Сто же Я?
Нищий, нищий…
Жлоб проклятый…
У меня
всего лишь трое…
Да и те
давно уж сами
правят бал
без короля.
*
Памяти Л.Сл.
Фотография
У стены
Шаг назад…
Стена мешает,
подпирает, не даёт…
А навстречу
ветер мая,
Солнце слепит
в очи бьёт…
Влево, вправо…
Пальцев ощупь…
Птицы
прерванный полёт…
Слышу
каменную поступь
– рыцарь времени
идёт.
«»
Ларочке Слобаденюк
Мы хотим
забыть…
Забыться…
Всё вокруг напоминает…
Память вспять нам
возвращает
нашу жизнь…
И не забиться
в тёмный угол,
и слезой не откупиться
среди старых…
старых кукол.
-3089-
Обними,
На грудь головку
Положи,
Прижмись…
Я люблю тебя,
Плутовка…
Ты –
– вся жизнь.
Я бы мог
Стихам доверить
Чем измучилась душа,
Я бы мог
Рукой проверить
Так ли хороша…
Не судьба…
Стихи не любят
Грусть – тоску – печаль,
А рука
Не приголубит…
Поздно… Очень жаль.
*
Под вуалью Незнакомки
с детства Вас храню…
Помню
голос ещё ломкий
обещал любить…
Люблю…
Но вуаль
лицо скрывает…
Приподнимется до губ…
Как фата
всё обещает…
Почему я не Колумб…
Не открылась Незнакомка
в первозданной красоте…
И охрип тот голос ломкий…
Хочешь,
жалуйся Судьбе…
Хочешь, жалуйся…
Что толку…
На кого вину свалить?
Под вуалью Незнакомку
Видно суждено хранить.
*
Анализ
Чувству друг
иль враг?
Скорей
не то и не другое…
Анализ
вообще слабак,
А чувства-
- чувство боевое.
Соединишь
огонь и лёд,
получишь
тёплую водицу…
Известно,
курица – не птица,
но яйца
всё – таки несёт.
*
«… пошёл
к чёртовой матери…»
Вот странно…
Вот о ней
ни слова,
ни пол слова
в преданьях нет…
Откуда ж
взялся Чёрт?
Но почему-то к ней
всех посылает злоба…
Как будто бы Она
отшлёпает за грех.
*
Казак
пускай себе
гуляет…
Он в подоле
не принесёт…
Его сам Бог
оберегает
И только сабля
бережёт.
И вообще,
Бог не подумал,
когда на просьбу отвечал…
Он сам, без бабы,
Мир задумал
и без неё его создал.
Зачем же казаку
такое…
Ему достаточно
Коня,
сколь видит глаз
без края поле,
а полонянка
не беда.
*
Заплетали
девки косы,
Бабы
рвали волосья…
Очень странные
прогнозы
делал статут бытия.
Вседержатель
не согласен
– не напрасен же
мой труд…
Заплетайте девки
косы…
Ну, а бабы
пусть ревут.
*
Постоянная Планка
Все дороги
– в Рим…
Но не все пути
– в Храм…
Что теряем,
что храним…
Что бы мог отдать,
отдам?
Что бы мог…
Что бы мог…
Сам себя
никто не знает
и творящий
постигает
то, на что укажет
Бог.
*
Если бы мы
не болели,
не было бы врачей:
лекарей,
медицины,
знахарей
всех мастей.
Сколько
счастливых мгновений
не испытал бы
Мир,
сколько бы откровений
микроскоп не открыл,
если бы
не болели…
Боже, помилуй нас…
И без страстей бы
тлели,
пялясь в иконостас.
*
Чем откровенней с нами
Мир,
тем бестолковее
Мы сами…
Где не пощупаешь
руками,
всё словно соткано
из дыр.
Чем глубже в сути
луч сознанья,
где только символ
и жилец,
нам кажется:
Вот, вот конец,
или начало, мирозданья
нащупаны…
К сосцам Природы
Мы припадаем,
пьём нектар…
Какой бесценный,
щедрый дар…
И всё ж над нами
вечны своды
и блеск пленительный
Стожар.
*
Котёл мировой политики
и личных амбиций
нагрет до точки
фазового перехода.
Отбросить прочь
виденья мира,
вопросы роковые
– прочь…
Поддавшись
искушеньям клира,
сами себя
ввергаем в ночь…
И зори
уж не нас разбудят,
и страсти
не подарят миг,
сознанием рождённый
Лик
не с нами
в вечности пребудет.
«»
(Арап Петра Великого
… И … )
Из арапчонка
вырос Монстр
– Арап Американский…
И
Евро – Африканский мост
не стал над океанским.
Арапчик
злобно хлещет круп
и Буцефал в оскале,
и из глубин
всплывает спрут…
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Такой вот Мир
создали.
-3090-
13-е февраля
День памяти
– всегда тяжёлый день…
Не сумрачный,
а именно тяжёлый…
Как будто память
считывает тень
скользящего крыла…
Надежды новой
Свет
за пологом ночи
и медленно текут
часы воспоминаний…
И открывают дверь
страданий
в душе
старинные ключи.
*
«… я сам обманываться рад…»
Меня не трудно
провести…
Я сам готов
под Ваши сени
ступить
и по природной лени
и, просто,
некуда идти…
Не трудно
предсказать исход
покорности и умиленья:
Главенствует
чужое мненье,
как ветер на просторах вод.
«»
Я стар…
Я немощен…
Я глуп…
Анализ
– не моя стихия…
Немею
под дыханьем Вия,
стою живой
по сути труп.
Меня не трудно
обмануть…
*
Пугачёва
открывает детский сад…
И Примадонн
не долог век…
Устало горло
и дыханье…
Но глубоко ещё
желанье
большой любви
и бурных рек.
И Примадонн
не долог век…
Устало сердце,
мысли вялы
и губы уж давно
не алы,
в глазах угас
призывный блеск…
Всё громче треск
досок рассохшихся
Эстрады
и публике
милей шарады…
Любовь ушла…
Факир воскрес.
*
Юрий Антонов
Я не равняюсь…
Я пишу…
Чужие опыты
и жизни…
Не дотянусь,
не дотяну…
Слова,
как порожденье мысли,
и мысли
продолженье слов…
Осталось
нанизать на ноты…
Но
это не мои заботы…
Я только
толкователь снов.
*
Переулочки Арбата
Сивцев вражек…
Полуподвал…
Журнал полу научный…
Еврей слюнявит календарь…
На мёд слетелись тучей…
Пытаюсь пристроить
Труд…
Но
не тут то было…
И выношу труп
без протекционного быдла
Я не ропщу…
Нет…
Ящик стола
– друг
и полуночный свет
– это мой ближний
Круг.
*
Минские договорённости…
Над историей
склонились
и раскладываем карты…
Мало тайн
в Природе скрылись?
Для чего нам эти
фанты?
Всё равно Она
не учит…
Век за веком
склоки – войны…
Только всё сильнее
пучит
от того,
чего достойны…
*
Откуда приходят
стихи?
Как хлопья
спускаются с неба.
Летят
и белы, и легки,
а лягут…
и лапа просела.
И ели
картинно стоят,
украшенные стихами,
и солнце
играет словами,
снежинки
нарядно блестят.
«»
«Из какого мусора
рождаются стихи»…
Да, конечно,
человек – грязнуля…
Чувства замусолены
и слова грязны,
и лишает чести нас
не пуля.
Из какого мусора
чувств и слов стихи…
Ты зачем их слушаешь
воле вопреки…
И слезинка катится,
и кривится рот…
Что с тобою делает
Стих – водоворот.
*
Увлечённость
остывает
в три этапа:
Воспылает,
ровным пламенем
горит,
угасает и чадит.
Нашей собственной
вины
в этом нет…
Закрутят дни,
ворохом пустых забот
набивая полный рот.
Увлечённость…
Жаль конечно…
Беззаботно и беспечно
так хотелось бы
пожить,
увлечённость утолить
и найти себе другую,
и не тратить жизнь
впустую.
*
Уже февраль
за половину…
Жизнь зимою
не богата:
телевизор
да лопата,
да ещё
дары Природы,
лисы, зайцы
и походы
так, за хворостом,
в сосняк
– это вовсе уж
пустяк…
Не богата жизнь
зимой:
солнце,
снег,
мороз…
гурьбой
бродят мысли
без забот,
словно вьюга…
У ворот,
не проехать,
не пройти
важно ходят
снегири.
-3091-
Т.в. Ангола
– война,
которой не было.
Вас. Вас. Устинову
– моему сотоварищу.
Справедливость
есть на свете…
У элиты на примете
тот, кто не был
там убит…
Нынче даже
знаменит…
Вот хоть
Тульский губернатор,
не ахти какой
оратор,
но сидит
как гвоздь в доске…
Кое-кто
сидит в тоске…
На мундире ордена,
а в глазах
война … война.
*
Капель спешит…
Мороз и солнце
так поделили
ночь и день…
Висит сосулька,
целит в донце
и брызги
льдом покрыли
пень,
что у крыльца,
и все ступени…
Выходишь:
жмуришься,
скользишь…
Пора, знать,
отрястись от лени,
а то Весну
и впрямь проспишь.
*
Верхняя – одежда…
Нижнее – бельё…
А что между ними?
Галстук
– вот и всё?
Нет!
Ещё бывает
Платье, кошелёк,
Иногда случается
Носовой платок…
А под всем под этим?
Притуши глаза…
То,
Что редко ценим:
Сердце и душа.
*
Жизнь не ждёт
И как ни упирайся,
Аркан накинут…
Выбор не большой…
Попробуйте назвать это
Судьбой,
Язык не повернётся…
Удивляйся
Иль подтруни, приятель,
Над собой…
*
Украина, Миров и Я
Как разно
смотрим мы
на Мир:
Мне видится
безликой шлюхой,
тебе
весёлой молодухой…
Вдруг
точно всё наоборот…
Вернёмся в Рим…
Вот Рим гуляет,
вот с кем-то
войны затевает…
На Карфаген,
на Карфаген…
А то, что на песке
Великий
Рисует схемы и ряды…
Какая мелочь…
Меч войны
куда как проще
всё решает.
«»
Стихи, Миров и Я
Ты говоришь:
«Пустышки…»…
Может быть…
А что вся жизнь
твоя или моя
– не отраженье ль
Бытия?
Каким же быть
Стиху…
У алтаря
кто нас рассудит
и простит?
«»
Откровения, Миров и Я
Ты не зря
боишься смерти…
Ведь напакостил
не мало,
иль, скорее,
пошалил…
Не ограбил, не убил…
Но по сути
чем ты жил?
Что вложил
в копилку Мира?
Что по миру раздарил…
Ох, не зря
сбежались черти,
когда всем
известно стало,
что ты, братец,
натворил...
«»
Ночной разговор
Миров и Я
Последний гвоздь
в гроб нашей дружбы
– последний разговор…
Чернец печальный,
рыцарь службы,
немой укор…
Твой взор
уже не просветлеет
и цель одна:
«Храни нас Бог…»,
ум остывает и немеет
и страшно выйти
за порог.
*
Публичность
сравнительного анализа
обещаний и дел.
«Теневые
правительства»
партий…
Их программы,
решенья,
дела…
Манифестов,
призывов
и хартий
утопическая мечта…
Если бы, да кабы…
Слава Богу,
не вернуться нам
в каменный век…
Даже если
вернёмся в берлогу,
вспять не пустим
течения рек.
*
Ленинград…
Петербург…
Мне почти всё равно…
На китайский манер
Питер сан…
Заберусь на Исакий
(почти на Эльбрус)
И на бреющем
Выпью стакан…
Нынче кубков то
Нет…
Нынче в моде стекло
И железобетон,
И железо…
Я ложусь на крыло,
Вырубаюсь из нег,
Погубивших
Несчастного Крёза.
-3092-
«Крестьянские поэты»
Нет!
Я не из этих,
Не из крестьянских,
Ну и, конечно,
Не из Поэтов,
А из бунтарских,
По белу свету
Повсюду рассеянных
Медных монетах.
*
От братьев Стругацких
От человека
За рулём
Наивно требовать
Сознанья
И даже просто
«Правил» знанье
Не обнаружите Вы
В нём.
«»
Когда мотор
Гудит призывно,
Журчанье шин
Милей жены…
Все страсти
Соединены
В одном безумном
Организме.
*
Последней строчкой
Рушу ритм
И рифму нарушаю,
Но ею
Завершаю Гимн
И точкой
Мысли утверждаю.
*
Два океана
Гладью вод
Разделены…
Что отраженье?
Где пустоты
Живая плоть,
Где звёзд трепещущих
Скопленье…
Водораздел:
Тут Жизнь,
Там Смерть
– всего лишь
Зеркало воды…
О, Господи,
Как посмотреть…
Как посмотреть?
Как не смотри
– грань,
Разделившая миры.
*
Василий Ливанов
В крупных людях
медвежья вальяжность,
как в больших
городах
планетарность,
как в пигмеях
Наполеон…
Я заврался:
«на поле он»…
Я заврался,
но что-то есть
в крупных людях:
ни встать, ни сесть…
Патриаршьи пруды
– Миры
отражённые блики Судьбы.
«»
Почему-то
хаим современность,
а величье предков
признаём?
Время судит
– это неизбежность…
А сейчас
в неведении живём?
Как тут рассудить
В сравнении с веком…
Что потомок
бросит на весы:
кто героем был,
кто просто человеком,
кто в вине
не замочил усы…
Летопись Величия
и Славы,
списки непристойностей
– следы
Истины и шутовской
Бравады…
Летопись сама уже
Весы.
«»
Есть ли смысл
жалеть о не свершённом,
о не состоявшемся
жалеть?
Мы всё время рыщем
в этом прошлом
и не можем
Истину узреть…
А она то рядом…
Вместе с нам
и живёт,
и нашей смерти ждёт,
чтобы усмехнуться Небесами
и уйти спокойненько
вперёд.
*
23-е февраля
Друзья звонят,
поздравляют…
Я давно уже не
дезертир
и даже не памятник
дезертиру…
Почти как все
послужил,
поносил «кирзачи»,
поел свинину…
Спец. Школа что?
Она не в счёт…
Академия, полигон…
Какой я, к чёрту, солдат…
Зачёт
по стрельбе в «молоко»…
Гарнизон…
Право,
с чем меня поздравлять,
какой из меня боец?
Оловянный солдатик я…
Стать
Бойцу придаёт свинец.
*
Т.в. «Мой капитан»
Какие реки
На Руси…
Баржу несёт…
Какая мощь
Святой воды
И ледоход…
Все эти «Ох» и «Ах»
Смешны…
Поток, поток…
Небесный купол
Синевы
– зарок, зарок.
*
«Я люблю другого…
Не сердись…»
Разговор, как разговор…
Не редкость…
Не прошу прощения
за резкость,
в чём-то, милый друг,
мы не сошлись…
Не сошлись… И ладно…
Так бывает…
Не поцеловались… и…
… друзья…
Жизнь при этом, правда,
убывает,
прошлое накапливая зря.
*
Побудь со мной…
Не торопись…
Ни что не пригорит
на кухне?
Присядь к столу,
облокотись…
День угасает…
Вечер пухнет…
Как тесто
всходит ночь в квашне,
звездами пузырится…
Потом
под лезвием ложится
ломтём холодным на столе.
Побудь…
Зазубрины серпа,
нас не задев,
пройдут по небу…
Слепыми окнами изба
не внемлет просьбам
и совету…
Побудь со мной,
не торопись…
Но у тебя
свои режимы…
Хоть наши души побратимы,
но, видно, в нас
не прижились.
*
Холодный ум
не помогает,
когда ума в помине нет…
Взрывной характер
убивает…
Вопрос: «Кого?»
А что в ответ?
Холодный ум
проходит мимо…
Ума отсутствие
– скользит…
Взрывной характер
очень мило,
остыв,
забывчиво блудит…
Не поддавайся искушенью…
Не верь,
не пробуй всё вернуть…
Холодный ум
– твоё спасенье…
Что вспомнил, лучше позабудь.
-3093-
Нано технологии
Слов простых
на свете много,
односложных всего два…
«Да» и «Нет»
– вот вся основа
и любви, и бытия.
Пара гласных,
три согласных
– пятизвёздочный отель…
Боле чистых, звонких,
ясных,
как весенняя капель,
звуков нет…
Предельно просто…
Всё без зауми вранья,
без жеманства или форса…
Просто «Нет!»
И
Просто «Да».
*
Правнук Янек…
Само слово
нам не ново,
но чудно…
Доживаешь до такого…
Янек – правнук…
Дальше что?
*
Масленица, масленица
И – блинная неделя…
Маленькая разница
меж зимой и летом.
Чуть тепла добавило
соломенное чучело,
дымом синь разбавило
и блином замучило.
*
А.Л.
Милый друг…
Всего лишь «милый»
И не более того…
Отчего
таким унылым
вижу Мир
через окно?..
Может быть
окно не мыто:
грязь снаружи,
пыль внутри…
Выхожу,
крыльцо залито
ярким светом
и лучи
слепят глаз…
и
милым другом
трётся кот,
треножит шаг…
К чёрту всё…
И к речке лугом
смыть уныния пустяк.
*
Ноутбук
в ремонт уехал…
С кем бы время скоротать?
У печи
теплом и светом
наслаждаюсь…
Поболтать
можно с печкой
и тетрадкой,
и с собой в конце концов…
Мысль с пера
стечёт украдкой,
ляжет строчкой странных слов…
Вот, сиди и разбирайся:
Что, зачем и почему…
Убеждай… и препирайся
сам с собой…
Уехал «…бу…».
*
Ей богу,
не знаю как быть
в тисках
дорогих и любимых…
Как примирить
между собой
непримиримых.
«»
Словно маленькие дети
за штанину, за рукав
уцепились.
«тянут сети»
вправо – влево…
Каждый прав…
«»
Словно выброшен на берег,
задыхаюсь, бью хвостом…
В кошельке души
нет серег…
И душа тут
ни при чём.
*
Телевизор…
Трупы, трупы…
Весь экран в крови…
Или я «по жизни» глупый,
или в мире нет любви…
Стрелы, пули, сталь
и яды,
иногда петля…
Словно жизни
все не рады…
Словно не семья…
Всё
от греческих трагедий
до сегодняшних «ментов»
– язвы, кровь и боль столетий
и «геенны» ров.
*
Р.Ф.
Немеют губы,
сердце замирает…
Что вспоминается
в звенящей тишине?
Дорожка лунная
играет…
Шипит прибой,
смывая на песке
след маленькой ноги,
высушивая память
сердечных мук,
ладоней пустоту…
Дорожка в никуда
неодолимо манит…
Русалкой стань
и обними волну.
*
В прошедшем времени
опоры не найти…
Память врёт,
детали упускает,
что надо б пролонгировать
не знает…
Из прошлого в грядущее
пути
не так ясны,
как ум предполагает…
Мы строим планы
и спешим
их выполнять…
И что же получаем?
Мудрец был
Черномырдин…
Он один
знал:
«Как всегда»
мы сущность упускаем.
*
«Вжиг» косы
перед глазами…
Я ль за ней?
Она ль за мной?
Не столкнуться бы
носами,
поплатиться головой…
Что за мысли…
Скоро лето:
Огороды, цветники,
парники, теплицы…
Вдетый
Солнца луч
в ушко зари…
Что за мысль…
С кудели ночи
тянет нить веретено
и челнок, мелькая,
прочит
Жизни вечной полотно.
*
Т.в. Роза из
«Давай поженимся»
Люди есть
и есть народы…
Ну, неймётся,
хоть убей…
За своё ли только
бьётся,
за главенство ли
Идей?
Мусульмане, христиане
– наказанье,
Божий дар?
Род людской
как на базаре
– всё купи и всё продай…
Вечный спор…
А там, на Небе,
та же распря и война?
Когда нет забот
о хлебе
и не нужно ни рожна,
в бой вступают
сами души
и друг друга
молча душат…
в общем
режут без ножа?..
-3094-
Василёк и Василиса…
Рожь густая, не пройти…
Парень и девкой веселится…
Веселятся от души…
Солнце смотрит
и смеётся…
Конь по краю,
у реки… ,
Звонким ржанием
зайдётся,
а глаза
полны тоски.
Под седлом конь
– не на воле…
Дальний путь,
а может бой/?/…
А во ржи
гуляют двое…
Там пока ещё
покой.
*
В Ираке
рушат древний Мир
кувалда и огонь…
Всё в прах и пепел…
Даже Кир
и Александра конь
не столь бездушны и дики
как нынешний вандал…
Мир, Мир…
Весь Мир в куски
безумный мозг взорвал.
*
С.Б. и с.м.
Сестра милосердия,
«дочь камергера»,
реанимация на дому…
Вы позвонили,
Она прилетела…
Жена на работе,
ей знать ни к чему.
Ей знать ни к чему,
что тоска заедает…
Сама коль не видит,
то как объяснишь…
Как тень неотступно
безмолвно шагает
и душу сгрызает…
То ли моль, то ли мышь…
Сестра милосердия…
Серый комочек…
Что там внутри?
Впору ей помогать…
Что я могу
кроме нескольких строчек,
стакана вина и полсотни
отдать…
*
Сегодня бетон
пошёл на Лахту…
Монстр на Лахте
– дело святое…
Вопрос: «Зачем?»
– крамольный вопрос…
Миллер
– фамилия антигероя/?/:
1) «Солнечная долина»
– музыка звёзд…
2) Рынки, финансы
и даже «Нобель»…
3) Социальные драмы
и скептицизм…
А наш то, наш то
– курносый «шнобель»
строит газовый
выпендризм.
*
Убит Немцов…
Как будто мимоходом,
на Москворецком
в спину и в упор.
Кому мешал?
И так покрыт позором…
Из тех лихих
нёс на себе позор…
За что, зачем…
Прокуратура дело
откроет,
следаки
по следу полетят…
В конце концов
отпишутся умело…
Они не новички,
себя то не спалят.
*
Тщеславье порождает
«Вавилоны»…
Но без великих целей
нет задач…
( Кто знает как
обводятся препоны,
готовил «узелки»
для передач )
Тщеславие Великих
и не очень…
Ему простор,
а этим высь подай…
Насколько
чей фундамент
будет прочен
зависит многое
и, в том числе,
сам Рай.
*
Инвектива Президенту
Надменный вид фасадов,
величие дворцов,
великолепье залов
и страх временщиков…
Всё глубже яры ада,
всё выше Вавилон
– Российская громада
народов и времён…
Одной железной волей,
одной уздой
табун
не подчинишь на поле…
Пусть даже ты
Трибун.
*
В сельской больничке
без привилегий
фельдшером принят,
в церквушке крещён…
В ней же отпет
без народных волнений
и хором старушек
прощён.
Эти две даты
на сельском погосте…
А что между ними…
Не только ж тире?
На тихой могиле
розы не просто
на кованом стебле
зажаты в руке…
*
Сколько встреч
за жизнь случилось
с детских яслей начиная…
Пусть знакомство
не продлилось,
но ведь что-то отложилось,
раз сегодня вспоминаю.
То фамилия, то образ…
то в толпе, то на экране
промелькнёт,
включится тормоз
плёнки жизни…
Знать заранее
кто и где мелькнёт
не можем
( и наверное не нужно )…
Что мелькнуло – то не дружба…
Попусту не потревожим.
*
Некролог…
Панегирик…
Реквием…
Подвернулся бы повод…
А там уже…
Я не каркаю…
Нет!.. Из ревеня
не варю же компот
заранее.
Но для некоторых
(прости Господи)
от себя оторвал бы
не лишнее,
лишь бы этим
в геенной пропасти
приготовили место
личное.
«»
Душа убийцы
перейдёт
в конце концов
в другое тело…
Кем будет тот,
в кого влетела,
что в осквернённой
обретёт?..
-3095-
Т.Ф.
Ни звонка
ни вздоха в трубку…
Только печка
– милый друг…
По утрам
трубят побудку
холодочек и испуг…
То и то
проходят быстро…
Жив и ладно…
Хлеба нет,
есть морковка, лук…
Отрадно,
что не вырубили свет.
Постепенно разминаюсь
и вхожу в привычный ритм…
Перелицевать стараюсь
сон тяжёлый в светлый гимн.
*
Макс Планк
Под кумполом
Планка
инварианты
и мировые
константы Природы…
Яйцеголовые
дети Атланты
держат небрежно
Небесные своды.
Держат и держат…
Мы редко вникаем
в их удивительный
Мир постоянства…
В нашем весёлом
безумии пьянства
дрожи эфира
не замечаем.
*
Раньше
в книгах о сраженьях,
путешествиях,
походах
несколько страниц
последних
отводилось толкованьям
терминов
и специальных
слов морского обихода.
«»
Мне казалось обученье
всем наукам
надо было б
начинать со словаря,
с толкованья
слов и знаков…
Дальше б всё само собою
становилось бы понятным
и для всех
легко доступным…
Мне казалось,
даже Будда
Мир создал из Букваря.
*
Д.р. Ритулиньки Фролкиной.
Девочка – солнце,
Свет и тепло…
Господи,
Как это было давно…
Детские шалости,
Бал выпускной…
Синяя птица
Сыграла со мной
Грустную шутку…
О чём тут жалеть?
Бал новогодний,
Блеск эполет…
Когда это было…
Правнук растёт…
В памяти всплыло:
Девчонка идёт…
*
Т.в. «Право голоса»
Инвектива Президенту
Президент
спокоен и уверен…
Во всяком случае
на вид…
Голодные
сидят по клеткам звери…
Ему то что,
его курдюк набит.
При всём при том
Он странно молчаливый…
Не знает что,
иль нечего сказать?
Холодный взор,
уставший и блудливый,
куда-то делась благодать…
«Народ безмолвствует»…
Надолго ли молчанье…
Одни эксперты чешут языки…
В коровниках
голодное мычанье…
На грани Мир
и мы к тому близки.
*
По ночам
по-стариковски
Время шаркает ногами…
Затаится,
вновь крадётся,
сонно хлопает глазами…
Как бессовестный воришка
( вот смешное сочетанье )
и кафтан дырявый Тришкин
не оставит без вниманья.
Словно «форточник»
проходит
в щель любую
и сквозь стены,
подмечая перемены
новой кражей Вас «обует».
*
Талановой
Изгиб бедра…
Ну что поделаешь?
Фотокарточка живёт…
«Ты не то на стену вешаешь,
пусть в альбоме отдохнёт…
– память так увещевает –
Ведь былое не вернёшь»…
Почему ж душа страдает
и бежит по телу дрожь?
Почему туманом застится
всё, что кроме этих дней?
Сенокос в тайге
и… ластится
Солнце снопиком лучей.
*
Т.в. «Пуаро
Агаты Кристи»
Как маска злобы
искажает
черты красивого лица
и мрачной
кажется душа,
когда себя не понимает.
Кем в нас заложен
этот ад
и помутнённое сознанье…
Как так:
Потуги созиданья
– всегда проигранный
Заклад.
*
Всё, о чём
читал когда-то,
понял или зазубрил,
глыбой времени
подмято…
– всё как будто бы
забыл.
Только память чувств
зарёю,
без деталей, налегке,
поиграет пеленою
и исчезнет вдалеке.
*
Памяти Нины Ананьевой
(и.с. «Фаустово»)
Кнут Гамсун «Плоды земли»
к/ф «Евдоким и Евдокия»
Знавал таких
с воловьими глазами…
Как будто на заклание
идут…
На самом деле
просто сами
не выбирают путь.
Что-то внутри…
Божественно и тихо…
Как будто выбор
предопределён…
Мне кажется,
что всё-таки не лихом…
Их каждый шаг
сопровождает Он.
-3096-
Памяти Аркадия Овчинникова
( и. с. «Фаустово» )…
Пуго, Ахромеев и многие другие
жертвы Перестройки…
Обычный инженер,
немножечко учёный…
Но
честный до предела,
как святой…
Товарищ…
Даже друг
со мной
судьбой сведённый…
Кто знает почему
дало вдруг сердце сбой…
Да,
рухнула Страна,
Наука в запустении
и душит смрад,
и страшен рёв толпы…
Мечта ли над собой
не вынесла глумленья,
иль сердце отказалось
от мечты?..
*
Византия
Василиск
– поверье древних
и сегодняшний наш страх…
В наших буднях
суеверных
спрятан будущего прах.
Начинаем с гороскопа
и шаманим целый день…
Всё за нас
решает попа
–задний ум,
ему не лень…
«Василиск
сжигает взглядом
и дыханием разит»…
Предки верили не даром…
Через нас идёт
транзит.
*
Наводненья,
ураганы…
Всё трясёт,
ползёт, летит…
Изверженья,
автобамы…
Гололёд…
Планеты вид
ужасает…
Тем не мене
жизнь идёт
своим путём…
На обед у нас
пельмени
и с утра уж
водку жрём…
И творим…
Зачем? Не знаем…
Так устроена душа…
Мы её не понимаем…
Может вовсе
не нужна?..
*
Назад в будущее
Доверие
к написанному слову…
А уж про «Словари»
не говорю…
Они, как
в нерушимую основу,
вселяют в нас доверье
к букварю.
Как избежать проклятья
лжесвидетельств?
Всё проверять?
Ни времени, ни сил…
Всё подвергать сомненью
учит пепел
надежд и вер,
и всполохов светил.
*
Мир идёт к
катастрофе…
Так казалось всегда:
Вымирали колоссы,
угасала звезда…
Раздувались пигмеи
до величья светил…
Умирающий верил
в воскрешенье могил…
Мир идёт к катастрофе…
Как? Когда? Почему?
Все сомнения в штофе,
все вопросы к нему.
*
На 77-и летия
моих школьных товарищей
«Ах. вернисаж,
ах, вернисаж…»
Из фото на стене
коллаж…
Друзьям
история любви
– мгновенья света
в мире тьмы,
пошагово
по жизни путь…
Не изменить… и …
не вернуть…
Вперёд, друзья,
на вернисаж,
где только истины
коллаж.
*
Генетика века
в окопах – могилах,
в промозглых бараках,
на шпалах забытых,
у плачущих стен
на немых баррикадах,
на вздувшихся венах
безумных плакатов…
Генетика века
( пуля в висок ),
вздымаясь набегом,
уходит в песок.
*
На похоронах Немцова
Чубайс сказал:
«Пора бы примириться…»
Что ж я готов…
А, вот,
готов ли Он?
Мне кажется,
ему ночами снится
под «лампой ильича»
аукцион…
Готов ли Он
вернуть нам
наши души,
а с ними
наши шкуры
заодно?
Навряд ли
совесть его душит…
Шагреневая кожа
Души
не для него.
«»
Сага
в двух строчках…
Кто выдержит это?
В трёх точках
безмолвных
слепого поэта
геральдика века:
щиты на вратах…
Судьба человека
всего в трёх словах.
«»
Шутить изволите
«И разные боли
вдруг чувствует тело…»
Душа не болит,
уж давно онемела:
не плачет, не стонет,
не любит душа,
как будто из тела
давно уж ушла…
Ушла и забыла
про бренное тело,
а тело ожило
и снова запело.
-3097-
8-е Марта
Дамы экрана
– прелестные розы,
тюльпаны и лилии,
ветки мимозы…
«На вкус и на цвет
товарищей нет»,
но если собрать
всех
в единый букет,
то можно любому
Хуану и Хоту
надолго отбить
к наслажденьям охоту.
*
Организм
перестаёт работать:
холодный пот,
то там кольнёт,
то тут…
Проснулся…
Слава Богу…
Вся забота
попасть ногами в валенки,
тулуп
накинуть просто так,
сходить до ветру,
вернуться,
печь разжечь
и, прислонясь,
царапать на побелке
«Вера»… «Верю»
ответному сиянью
чьих-то глаз.
*
На замечанье Л.С.
Стариковский стих
не то что
щебетанье иль томленье…
В нём сонливость
и кряхтенье,
строчки вкривь
и вкось…
Не прочно
(и не точно)
мысли к слову,
слово к мысли
приторочены, пришиты
и не в локоны завиты,
а седою прядью
свисли.
*
Печь не хочет
разжигаться,
а щепу
лень нащепить…
С ленью можно б
не сражаться,
но от холода знобит.
Все удачливые люди
по ночам
конечно спят
в стриптизбаре и ментуре,
неудачники корпят
как и я
над бытовыми
заморочками судьбы…
Печь дымит,
дрова сырые…
Ночь творит свои суды.
*
8-е Марта…
Я один…
Что предложу
своим любимым…
Что в очередь
из-под седин
на свет пробьётся
светом мнимым,
неким подобием луча,
или улыбки,
или слова,
поманит трепетом крыла,
уютом нежности и крова.
8-е марта…
Я один…
Т.в. безжалостно насилье,
везде рекламное засилье
горшков, букетов и корзин.
*
Постоянное ощущение
неуютности:
холодно, голодно…
Житейские трудности?
Нет…
Старческие премудрости?
Нет…
Просто уже непригодно
всё, что осталось от юности.
Жаловаться неудобно…
Да и кому угодно
выслушивать эти глупости.
Приходит, но
слишком поздно,
осознание высшей мудрости.
«»
Редки всполохи
сознанья
откровений высших истин…
В сочетаньях
слов обычных,
зажимающих в быстринах,
на порогах-перекатах
все потоки чувств
и мыслей
Вас
окатывают брызги
звуков,
спрятанных в сонатах.
*
На т.в. всё чаще
путь-дорога
не за горизонт ведёт,
а в храм.
Кадры откровенно
и убого
регистрируют
душевный Валаам.
Всем героям
и анти-героям
на экране
предначертан путь:
или камень
с послужебным воем,
иль скрижалей
каменная муть.
На т.в. всё чаще
путь-дорога…
И в конце
воздушным замком – храм…
И на холм
несут невольно ноги…
Ищет взор…
И что находят там?
*
«Скупой рыцарь»
Когда в кармане
ни гроша,
жалею Мир…
Готов делиться с ним
всегда
всем, что не накопил.
Вот что-то звякнуло…
И что?
Теперь готов отдать?
Нет!
Даже взгляд через плечо…
Забыл
Отца и Мать…
Когда в кармане
ни гроша,
или когда бренчит,
что думает о нас
душа
и почему молчит?..
*
Мне кажется:
всё просто…
Просто совесть…
И нет нужды
бездельников плодить.
Они как плесень
там,
где наша корысть…
Один украл…
А всем теперь платить?
Платить,
кормить,
плодить
спецслужбы,
аппараты…
Клещей как на собаке…
Чем травить?
Не проще ль совесть
простирнуть,
заплаты
нашить
и вывесить на солнышко
сушить?..
-3098-
Вы давно
в натуре видели
то,
что скрыто?
Я давно…
Что стыдливостью
прикрыто
видеть нам
запрещено.
Как в музеях
мрамор статуй
не краснеет,
полотно
не соскальзывает на пол,
корчась в муках?
Вам смешно?
Вам смешно,
а мне нисколько…
Я понять хочу
в чём стыд
состоит,
о чём фривольный
жест
открыто говорит.
*
Т.в. «Наедине со всеми»
Александр Гордон.
«Уходишь в ночь»…
Не ищешь,
не мечтаешь…
Бредёшь и ночь
плетётся за тобой
бродячим псом…
Как он
не понимаешь
куда, зачем…
Приют там
или дом…
Уходишь в ночь…
Ты в поиске
иль просто
оставил всё…
«Гори оно огнём»…
Желаний нет,
безлика ночь и постна…
И есть ли вообще
в ней где-нибудь
твой дом…
*
С четверга
на пятницу…
Я
не существо
больших страстей,
не человек ума
или душевных качеств,
а скорей всего
пигмей…
Но не тот, что
с пикой скачет
в дикой пляске
у костра
и высасывает череп
побеждённого врага…
Я
душой, не ликом, черен…
Или всё же светел
Я?
«»
Осаго
Вероятность уменьшается,
а цена её растёт…
Кто на этом наживается?
Кто тот первый идиот
(гениальный, впрочем,
малый),
кто несчастье одного
по кусочкам (и не малым)
возложил на общество.
«»
С четверга на пятницу
сон в руку,
или со среды?..
И вообще,
кто мне растолкует
эту муку,
что терзает ночь мою
во сне.
Я ни сном, ни духом
не причастен
к ужасам,
терзающим её…
Или оттого, что
безучастен
тучей налетает вороньё?
«»
Думать, не рифмуя,
не могу…
Любая формула
содержит знак
сравненья…
А формула моя
– стихотворенье…
Начало приторочено к концу.
*
В известных формулах
Что слева то и справа…
Две разных сущности
Не могут
Вместе жить…
Их «постоянная»
Могла б соединить…
«Размерности»
На то имеют право.
*
Я прислугой
к академику
хоть сейчас
идти готов…
Перед ним
дорогу веником
разметать,
вязанкой дров
самого себя
в камине
жечь
для света и тепла,
лишь бы Он
такой дубине
объяснил суть бытия.
*
За что выпьем?
За что выпьем…
Вот пристали…
Да, за всё…
На стене
соплёю вымпел…
А за что?
Опять за всё…
Вымпел
– красный треугольник…
И не жаль
кумач кромсать?
Может выпьем?
Может выпьем…
Коммунизм
едрёна мать.
«»
Коммунизм
– наука светлая…
Что плохого
было б в том,
что все счастливы,
приветливы,
в каждом доме
патефон,
в каждом свет
и в каждом радио,
преет каша,
преют щи…
На печи
надежда наша
– любопытные грачи…
Жизнь понятна
и доступны
и науки,
и соха,
и стихи не словоблудны,
и мозолиста рука.
Коммунизм
– наука светлая…
Город Солнца…
Чего ждём?
Кто-то бури,
кто-то ветра…
Ещё б знать
За кем идём?
«»
«Перед Богом
и людьми…»
Клятвы тела…
клятвы духа…
Наша слабость
иль заслуга?
Клятвам
чаще не верны.
«»
Умер Валентин Распутин
Уходят гиганты
Двадцатого века…
С полей и походов
В казармы
Полки
Несут, возвращаясь,
С остатками древка
Пробитые ядрами
Флаги Земли.
«»
Коммунизм
– наука светлая…
Идеологи – дерьмо.
Для народа
мука смертная,
им
девчонки и вино…
Молодые или старые
– все кто нынче
на верху,
скажем так:
«Ребята бравые…»
растащили вмиг страну…
Растерзали, распродали…
Не забыли и себя:
На кормленье расхватали
все доходные места.
Нет на вас
Ивана Грозного
и Петруши
тоже нет,
скарабеича навозного…
Прах истории – ваш след.
-3099-
Есть в «постоянных»
Тайна бытия
Или вернее
Тайна мирозданья…
Их смыслы
Цементируют сознанье,
Не раскрывая
Существа.
*
Над собою
Плачу, плачу…
Эх, скорее бы…
Все,
кто рядом,
ради Бога
не травите хоть
друг друга…
Жизнь и так
так однобока…
С одного бока
супруга…
А с другого?
Дети, дети…
Шлейф Природы
без конца…
Что нам дорого
на свете
кроме отчего крыльца?
Мы к нему в конце
приходим…
На приступке посидим…
Журавли
весенним строем
к гнёздам тянутся
своим.
«»
В ком отцовский дом
Потерян,
Не построен свой,
Ничему не будет верен…
От рождения изгой…
Чёрной меткой
Путь отмечен
Несчастливца…
Долгий путь…
Был один такой замечен…
Может встречу
Как-нибудь…
Посидим,
Поделим опыт…
Только зря ведь…
Опыт наш
Индивидуально добыт…
Не возьмёшь на карандаш…
*
Президент наш
то ль дурак,
то ль
запутался в тенётах…
Дань с гусиных перелётов
собирает на фаршмак.
Сел бы сам
и посадил
всю опричнину
на воду
и узнал бы
как народу
паутиной досадил.
*
Старая фотография
в Ялте
Я стою на берегу…
Море дышит,
Шлёт волну…
Пеной в гальке
исчезает…
И
картина оживает:
голоса
и плеск воды,
дети, мамочки…
Огни
уходящих кораблей…
Вот толпа…
Вот нет людей…
Ночь,
чернильное пятни
– не закрытое окно…
Мерно в стенку бьёт
прибой…
Память, память…
Бог с тобой…
*
И вновь Весна…
Бегут ручьи…
И вот уж
стих из головы,
как лист из почки,
выпирает…
Так сила Жизни
оживает,
из соков
Неба и Земли
рождает краски
и стихи,
рождает
музыку хоров
восставших ото сна
лесов.
«»
Весна…
На огороде
парит земля
и даже вроде
что-то проклюнулось…
Трава?
Опять
согбенная спина,
опять
борьба за урожай…
За всем следи,
не отрывай
себя на мелочи…
Смотри
за всем, что дарит
Жизнь Земли.
«»
Весна…
Неймётся…
Ожиданье
– невыносимое
страданье
души и тела…
Сок пошёл…
Великий пост
сомненья свёл
к простому выбору
Судьбы…
Проснулся
Колокол Весны.
*
Т.Ф.
Смени акценты,
Дорогая,
Приоритеты поменяй…
И, может быть,
Вернётся рай
И жизнь
Почти уж угасая
Подарит на мгновенье
Май.
«»
Не упусти,
ещё есть время
сменить акценты,
поменять
приоритеты,
сбросить бремя
и груз последних лет
и взять
от лет оставшихся
хоть малость
покоя, нежности, тепла…
И
Пусть потом придёт Она…
И это тоже будет в радость.
*
Были Дамы
Полусвета…
А теперь?
Мельчает род:
рифмы
бойкого поэта
за скрижали выдаёт.
Были
дамы полусвета…
А теперь?
Такая честь…
Если примут
без букета,
не предложат
даже сесть…
Примадонны
и
Царицы
и чёрт знает кто
ещё
в сельских клубах
и в столице…
Следом тучей
вороньё…
Тишина…
Вдруг выбегает,
следом звук летит
и зал…
Кто-то слёзы утирает…
Кто ладони отбивает…
(Кто куда билет достал)
Были Дамы…
В красном, в белом…
Были розы и стихи…
Кавалеры были смелы,
А теперь… ... цеховики.
*
Т.в. к/ф «Прощение»
Голос скрипки
так протяжен,
так мучительно
глубок…
Налегла на душу
тяжесть…
Путник ночи
одинок…
Но
гудят на деке неба
струны млечного пути…
Голос скрипки
– голос Феба
и селеновые сны.
Конец
пятьдесят седьмой тетради.