Мне часто снится над рекой туман
И плеск волны безлунными ночами.
Село моё, любимый мой Чикман,
Я с каждым годом всё сильней скучаю.
Мы жили дружной, любящей семьёй,
И в бедной хате места всем хватало –
Царили там уют, тепло, покой,
Хотя испили горюшка немало.
Нас трепетно любили мать, отец,
А уж как мы – детишки их любили!
С тремя детьми шла мама под венец,
Но для отца мы все родными были.
Нередко мама строгою была,
Когда мальчишки что-то напроказят.
Отец работал, мама нас блюла,
Частенько превращая будни в праздник.
Читали классику, любили петь –
О! Как же бесподобно мама пела –
Хотелось вслед за песнею взлететь!
Да, мама увлекать детей умела!
У дома луг. Разводим костерок.
На таганке готовит мама ужин.
Из патефона – классики урок,
Он каждый вечер нам, как воздух, нужен.
За лугом роща. Это – мой причал,
Там я писала сказки и рассказы.
С Поэзией Чикман нас повенчал,
Хоть это осознала я не сразу.
Прошли года, но снится шум берёз
Той рощи, что я трепетно любила.
Я не скрываю светлых чувств и слёз –
О, как же хорошо-то в детстве было!
Не знала я, что и отец, и мать
В те годы не своею жизнью жили:
Пришлось немало им всего скрывать,
Но Мир Прекрасного в детей вложили…
Ни войны, ни репрессии, ни смерть
Не вытравят Свободный Дух России!
А в Православной Вере – наша твердь,
В Достоинстве и Чести – наша сила!
2.04.2015 г.