Моя боль - то, что вечно живет со мной.
Я пытаюсь ее заглушить и тебя не помнить.
Я пытаюсь не думать о горьком прошлом с тобой.
Мне легко не мечтать о тебе, стоило запомнить.
Моя боль - то, что вместо тысячи фраз внутри,
разъедает душу, хватает ловко,
она шепчет мне: из памяти их сотри,
но потом почему-то во рту становится горько.
Моя боль как младенец, как посланный ангел с небес,
как неистовый зверь, как дурная стихия.
Ей уже много.. Так мало.. Дней-лет.
Время прочно, надежно умеет обламывать крылья.
Я кормлю ее прошлым, обрывками старых газет,
еще фото и кусками из переписки.
Иногда затихает, а порой так прожорливо ест,
что на дно сыпет мелкие крошечки от записок.
Я люблю сидеть молча, на коленях ее пригрев,
вспоминать как жила до нее, точнее.. Пытаться вспомнить.
Дело в том, что она - это вечная смерть и была когда я.
Стоило б запомнить.