Порой бывает так паршиво
И сам не знаешь от чего.
Испытываешь отвращение к тому, что прежде было мило,
Отмахиваешься от всех, ни хочешь ничего.
Впадаешь в поиск новой безделушки,
Что приведет в реальность на несколько секунд.
Только потратишь время, чтобы выбраться из очередной ловушки
И создашь вокруг себя великий бунт.
И вдруг, ослепит взор твой истина,
Которую не каждый в жизни повидал.
Нужно поймать её, чтобы не услышали выстрела.
И не клеветали о смерти и что ничего не знал.
Нужно схватить и крепко сжать.
Сквозь щелочку в руке увидеть её облик,
И удивившись, просто осознать,
Что ты не жил, с рождения ты - покойник...