Он берет перемятый листок;
Он старается в нем уместить,
Все, что было в немалый тот срок,
Все, что водкой увы не залить.
Он рисует в нем алый закат,
Перекрестие прицела и дуг,
Смерти в коих лишь он виноват,
Эти смерти-его дело рук.
Он попробует выдавить слезы
Из своих пересохших очей.
Убоялся в тот день он угрозы
И врага громогласных речей.
Он осушит стакан полный водки
И откинется в кресло-кровать.
Не забудет он той дикой ходки,
Что заставила в мирных стрелять!