Подчёркнут маркером заката,
День умирает над Невой…
Всё это было ли со мной?
Да был ли я и сам когда-то?
...Пустопорожние мечты,
Тревоги без конца и меры,
Мрак исторической химеры,
Стихи – гранитные кресты…
Вдруг, в этой странной суете,
Осознаю свои причины.
Разгладив мысли и морщины,
Бреду гулять по пустоте.
Чингисханыч, опус 417.