Засохли краски на палитре,
маэстро в неге упоен.
Заброшены на стенах фрески,
когда,то был он вдохновлён.
То,встанет он с кровати томной,
покурит тихо у окна.
То,размахнется со всей силы,
да так,что сломана рука.
В потоке мыслей раздроблённых,в
осколках истину ища,
страдает, Музой обделённый.
Художник и его душа!
Он в чаше пьяного дурмана,
пытался обнаружить суть.
Но кроме глупого обмана,
не смог найти он к Богу путь.
А Муза все гуляет рядом,
не хочет ближе подпускать.
Врата таинственного храма,
не соизволит отпирать.
Но бросив лени вызов смелый,
он краски снова замешал!
И у стены с палитрой свежей
с горящим сердцем он воспрял!
О чудо! Лики появились,
и образа пред ним открылись.
Духовной силой возродилась,
художника душа!