Как окурок. Меж сапогом и асфальтом.
Не слепит солнце, тротуар не совсем остыл.
Я вижу мысли. Как будто с людей сняли скальпы.
Не просто погаснуть если недокурил.
Я вижу двери. Тысячи дверных ручек.
Ржавые язвы в узорах ручной работы.
Трогают только те, что ярче, круче.
Трогая, ты дашь осознать кто ты.
Я вижу окна. В них зеркала и ветер.
Пыль не успевает собраться в стаи.
Лишь книги пылают когда наступает вечер.
Книги о рае...