Может, кто читал сборники Рея Брэдбери. Навеяно.
Ох, ты знаешь, я не люблю грозу.
Не люблю, когда буря шепчет мне в голову,
В думы вливая свинец и олово -
Тогда я и сам не пойму, что несу.
Ты слышал ли вой голосов урагана,
Унесшего скромно писателя логово,
Театр, веранду с холма пологого,
Где нынче зияет фундамента рана;
Внимал ли ты шуму ветров поднебесной,
Вздымающих волны ввысь над кораблями,
Ведущих игриво стада над полями,
Сорвав скалолаза с хребтов отвесных;
Чьим пениям вторит зловещая буря,
Сжигая дома ударами плети,
За многие смерти они в ответе -
По шару земному танцуют, ликуя...
Давно слышу плач я в ветрах, что у дома,
Меня поджидают порой и украдкой
Бросают в меня с крыш кирпичную кладку,
Ну или же дерево, право слово.
Мне мертвые шепчут, что с ними спою,
Холодные руки под кофту вдувая.
Я окна теперь и в жару запираю -
И не удивляйтесь, что я плохо сплю.