Вы ушли туда, где правят волки,
где от взрывов морщится земля,
раздробили зёрна в кофемолке
и остались прахом навсегда...
Ждёт отец, украдкою вздыхая,
прячет покрасневшие глаза,
чует, весть торопится лихая,
глупо ждать и хоронить нельзя.
На сочувствия, что время лечит,
он бывает откровенно зол,
вмиг расправит согнутые плечи:
- Я его в двухсотых не нашёл!
Как смириться с горечью потери?
Боль не смоют вешние дожди.
Сын погиб, отец только не верит,
сердце перестуком: "Батя жди"...
05.04.2015
Я не делю народ на белых и на красных...мне жалко простых людей, которыми манипулируют зажравшиеся толстосумы...