Он ехал в потоке машин и думал о ней.
Как странно мешаются судьбы людские - как карты...
До встречи осталось всего лишь одиннадцать дней,
А сколько могло бы их быть до этого марта!
Он думал о том, что не смог всё понять до сих пор,
Как ей удалось не пропасть в лабиринтах зимы,
Как каждое "нет" от него было как приговор,
Как часто боялась она одиночества тьмы.
Как долго пришлось ей сквозь годы обиды нести,
Ночами она засыпала - подушка в слезах,
Как редко он ей говорил: "Дорогая, прости..."
Как видел любовь в этих серых бездонных глазах.
Он думал о ней, улыбался и часто курил.
Он думал о том, что ещё никогда не любил.