Макнув в чужой огонь стиха,
Своим пером с рассвета пишут.
Строке бы жизнью полыхать,
Но нет-мертва, она не дышит:
С чужого падает плеча,
И алый цвет ей не подходит.
Свирель поэзии звучать
Не может лживостью мелодий.
Не примется корнями фраз
На чужеродной стихограни.
Где тонко выучились красть…?
Уже и чувства графоманят.
Когда в чернильницу стихов
Стекает кровь из правды жизни,
То растекаются из слов
Эмоции иконописно...
02.04.15.